Palavra de Mulher

Janeiro.

2012-01-10T13:23:00.000-08:00

Se um calendário tivesse sabor, teria janeiro gosto de manga, água de coco, siriguela. Poderia até ter paladar de caju, sem ranço, pois desses cansei há tempos.

O primeiro mês é promessa de um ano inteiro e traz consigo calor em demasia, conversa mole, rede na varanda e maresia.

Traz, também, lembranças de outros janeiros mais leves ou mais densos e, para meu sossego, lembro agora dos primeiros.

Coisa mais viva é o azul de janeiro. Alargando as pupilas para abraçá-lo inteiro resvalo em um mar de cor tão linda quanto indefinida.

Abraço é mergulho que envolve, aquece e alivia. Em certas ocasiões, também, para meu alívio, as ondas, o corpo esfria.

Em janeiro mudo de idade. Ora envelheço; ora sou menina e desço morros, subo em mangueiras, suo e sonho como tal. Tenho entre quinze e dezesseis, às vezes. Em outras me assusto por não mais tê-los. Na maioria dos dias assim ondeio.

Janeiro por aqui é tão colorido quanto pode ser um calendário. São tantas as cores e os matizes já cantados como são muitos os sabores degustados, que decidi por tornar céu, mar e dunas sagrados.

Profanos são o amarelo, o vermelho e o verde da Feirinha de Pium que por segundos roubam a cena de paisagens deslumbrantes entre o mar e o mar, pois janeiro é fruta doce em boca de criança. Um tanto de saudade e outro tanto de esperança.

Serra Morena.

2011-12-26T11:14:00.000-08:00

Os de Serra Morena lá não nasceram. Nasceram, eles, em terras outras, mas lá encontraram pouso, como se pouso tivessem as almas daqueles lá, pois todos padecem de um atroz desassossego.
São todos desvalidos de siso e expressam, tal falta, com urros, murros, silêncios ou imobilidades férreas: Pastoreiam, guerreiam, assaltam, deliram e executam tais feitos como querem ou como a loucura própria determina.
Todos carregam cruzes. Chego a pensar, sobre aqueles lá, que as dores no espírito ou no coração - como queiram vocês chamar o que dói a tal ponto de desassossegar-passaram aos músculos, às carnes, à pele e aos ossos, enfim, tudo dói por lá.
Os de Serra Morena: Cardênio, Lucinda, Teodora, Sancho, o Cura, o Barbeiro, o da Triste Figura, os poetas, os bardos, os romancistas, os amantes de hoje e de ontem e mais todos que se identificam com eles daqui ou de lá, não começaram suas sinas na dor; antes passaram todos pela sina do amor ou algo que o valha.
Sem nenhuma exceção aquelas loucuras juntas tinham em comum, além de uma inegável e suprema graça, a desilusão.
É preciso que se diga, contudo, que para se chegar ao desencanto há que se começar pelo encanto. E haja encantamento: Uns tiveram a ventura de amar e serem amados ou pelo menos acreditaram nessa espécie de condão. Outros eram crentes em capas, espadas, cavalarias, romances e salvação.
Todos perderam da realidade a noção, mas já descem a Serra por obra e graça da fé nas notícias de que ao seu pé há uma estalagem, ou venda; ou café ou castelo, onde suas histórias se cruzarão e que, nesse canto, por obra do maior visionário de todos os tempos, a vida seguirá com o fim dos desencontros, o término da loucura e a vitória da boa vontade aliada a um bocadinho de razão.

Texto inspirado em Dom Quixote, de Miguel de Cervantes.

Evelyne Furtado, 26 de dezembro de 2011.

Ainda Alice.

2011-12-19T19:57:00.000-08:00

Mudou móveis de lugar. Separou para doação o que era para doar. Desfez-se do que a ninguém serviria. Rasgou papéis, fotos e lembranças sem mais serventia. Correu à pilha de roupas e retirou uma saia que lá não deveria estar. Aliviada, correu à cozinha. A água estava prestes a ferver. Passar café. Doces goles para dentro aquecer. Na cabeça uma luta entre os assuntos para não pensar. Roupa de cama nova. Nem dava para contar os fios. Lençóis macios. Um banho demorado. Cheiro bom na casa e no corpo. Um arrepio de perda ao se despedir do que não deveria mais ver ou sentir. Com a toalha em turbante envolvendo os cabelos volta à mesa e pensa se não seria mais apropriado tomar uma chávena de chá. Com aquele calor nem café, concluiu. Mas a outra xícara não resistiu. Levou-a consigo enquanto caminhava até a porta. Na parede todas as fotos que não conseguira rasgar. Na gaveta da mesinha achou o que estava a procurar. Deixou a xícara e segurou uma placa de madeira nas mãos. Com o peito pesado, mas com a certeza de que naquele momento não dava para atrás retornar, fez um careta que lembrou um quadro de Dali. Na hora “h” deu alguns passos de costas, tropeçou e caiu no sofá. Aproveitou e voltou a sonhar. Naquela tarde quase pregou na porta, pelo lado de fora, uma tabuleta com os dizeres: Alice não mora mais aqui*.

* Título de filme da década de 70.

Sabina Spielrein.

2011-12-12T18:55:00.000-08:00

Há alguns anos assisti Jornada da Alma. Marcou-me as imagens, mas restou pouco do conteúdo. Eu não sabia nada sobre Sabina Spielrein até me debruçar sobre a vida de Carl Gustav Jung, em outubro passado, quando descobri a paciente e provável amante de Jung.
Outra vez dei pouca atenção a Sabina, detendo-me no encontro estrondoso entre Freud e seu discípulo amado. Sabina apenas havia os aproximado.
Um projeto de Cinema e Psicologia deu-me a oportunidade de reencontrar Sabina Spielrein em Jornada da Alma.
O filme aborda o romance entre o médico e a paciente, que aos 20 anos chega à suíça para se tratar de uma "histeria complexa" e se apaixona por Jung, que era casado com Emma. Um amor impossível, mas o amor que a curou.
Após o tratamento a jovem russa forma-se em medicina e torna-se psicanalista. Sofre com o fim do relacionamento com Jung, mas casa-se e retorna à promissora União Soviética, onde funda uma escola infantil.
Sabina, judia, morre nas mãos do exército nazista em uma sinagoga, em 1942. Sua história passa despercebida nas décadas seguintes. Apenas nos anos setenta vêm à tona suas correspondências. Entre as cartas encontram-se aquelas trocadas com Jung e Freud.
Sabina Spielrein foi uma das pioneiras da psicanálise e elaborou um trabalho valioso, tendo sido citada por Freud em Além do Princípio do Prazer.
De acordo com algumas fontes Sabina também trabalhou com Piaget e apresentou sua obra a Vygostsky na URSS.
Gosto do tratamento dado à relação transcendental entre Sabina e Jung no cinema. Ele, místico, visulizou a morte de Sabina em um sonho.
Conhecer Sabina - a que experimentou as profundezas da alma como paciente e estudiosa - me interessa. Por enquanto deixo minhas impressões sobre
Sabina e Carl.

Mergulha na alma
Arde a pele
Sabina queima
E se perde.
Sussurra Sabina
Delira Sabina
Sofre Sabina
Ondeia a pélvis.
Acham-se:
Sabina e Carl
Cura Sabina
Ama Sabina
Brinda Sabina
Inudam-se de vida
E murcham:
Sabina e Carl.
Rio impossível
De navegar
Singra, Sabina, outro mar.
Renasce Sabina
Estuda Sabina
Vibra Sabina
Promessa e lar
Almas tocadas por Sabina
Dó- Ré- Mi - Fá
Corre Sabina
Luta Sabina
Tomba Sabina
No sonho de Carl.

Intervalo.

2011-11-14T19:45:00.000-08:00

O relógio da sala tirou-a de uma curva. O som vindo de muitas gerações a fez derrapar. Maldisse o relógio. Maldisse o tempo. Vociferou contra a realidade da reta estrada. Tentou retornar, mas a vida insistia em lhe chamar. Atendeu o telefone com voz de muitos anos atrás. Do outro lado o presente a intimava. Pôs o pé direito no chão, ao mesmo tempo em que fazia uma oração. Deixou o vestido de casa largado sobre o tapete ao lado cama e entrou no banheiro ainda no piloto automático. Depois de um banho com direito a água morna e laranjeira, o real pareceu-lhe mais atraente e a tarde até lembrava uma manhã auspiciosa. Hora de recomeçar de onde parara sei lá quantas horas atrás. Ao sair de casa o velho relógio marcava discretamente os segundos. Respirou fundo e bendisse a vida.

Ao poeta.

2011-10-31T17:39:00.000-07:00

Guardo tua poesia em mim
Guardo Itabira, sim
Teu (a)mar mineiro
Tua timidez carioca
Teu despudor
Teu fim de festa

Toda quadrilha, que o amava, em litania,
Indagaria: E Carlos amava quem?

Guardo toda vastidão em mim
E todas as pedras, sim.

Dez Passos.

2011-10-24T20:02:00.000-07:00

Eram dez passos contados entre ela e a porta. Dez passos para libertação e uma força monumental paralisando-a.
Berggasse, 19. O endereço que a perseguia em sonhos há meses. Fixação e motor de seus atos nos últimos dias.
A noite caía e seus ossos tremiam. Fazia muito frio naquele outono. Era Outubro em Viena, no começo do século XX.
A mulher no passeio encolhia-se. Chegara a seu destino, mas não reunia coragem para entrar. Não sabia como se portar. Não fazia parte daquele tempo, daquele grupo, nem daquela gente que a fascinava.
Não se tem notícia de quanto tempo durou o impasse. Ninguém contou. Mas há quem lembre da mulher a dez passos de desvendar seus sonhos.
Não se sabe se chegou a entrar. Nunca mais a viram por lá. Não sabem, também, que no século seguinte, uma mulher protege-se do sol, em uma cidade tropical e coleciona sonhos em um envelope onde se lê Berggasse, 19, em caligrafia grande e caprichada.

Mares Calmos.

2011-09-26T20:43:00.000-07:00

Viver não é preciso. Navegar, sim. Subverto a ordem e peço licença ao poeta, bem como às possíveis interpretações que os versos receberam, pois quero simplesmente dizer que navego em mares calmos dessa vez.
Uma viagem, para alguns, deve ser planejada, organizada, prevista. Se possível até com a visualização dos pontos turísticos a serem visitados antecipadamente, via internet. Tudo para que não haja surpresas desagradáveis. Mesmo as agradáveis não são bem vista. Esses vão e voltam apenas para confirmar o que planejaram. Fico com a impressão de que nem seria necessário ir, mas cada um viaja como quer e pode.
Navegar, aqui, pode ser sinônimo de viajar ou de viver. Já ficou claro, mas reforço e sou redundante. Fazer o que se me repetir parece uma sina?
Continuo falando em viagem e em vida lembrando que para outros vale a emoção do imprevisto. Esses escolhem o destino com os olhos fechados e o dedo sobre o mapa. A surpresa, boa ou má, começa na ponta do dedo. A esses, desejo muito mais que boa viagem. Desejo-lhes boa sorte.
Uma boa parte viaja sem sair do lugar. Conheço muito bem esses viajantes que percorrem o mundo em páginas, em imagens, em sons, em pensamentos, em sonhos.
Sou viajante de sonho e sou boa nessas viagens. Mas já fui muito mais. Por isso,
hoje escolho uma viagem aqui pertinho. Imagino um barco sobre as águas mornas da Praia do Forte, que para quem não sabe é uma praia onde o mar é contido pelos arrecifes.
Da proa eu vejo o Forte e a nova Ponte. Lá em cima Natal. No horizonte o mar querendo ultrapassar a barreira de rochas. Chego a ouvir uma sinfonia na insistência do mar e acho tudo lindo, inclusive a coreografia das espumas no cume das grandes ondas represadas.
Em meio à letargia que me toma a bordo penso que o mar também se repete. Também ele vive sua sina.

Sensitiva

2011-09-19T20:51:00.000-07:00

A um toque, o arrepio.
A um pensamento, o ar sombrio.
A uma promessa, a alegria.

A um palmo, o espasmo.
A tensão flui na palma da mão
Paradas e desvarios no coração

A contida euforia dança
Com o temor da próxima lança
Os pés ensaiam a ciranda
Na cabeça desfaz-se uma guirlanda.

Umas

2011-09-02T13:52:00.000-07:00

Lírica,
Gemia em versos.

Poeta,
Chorava palavras.

Leitora,
Vivia em páginas.

Mulher,
Sofria em cena.

Outro amanhecer.

2011-08-29T21:28:00.000-07:00

Se demorei demais para responder é por que a vida não anda tão fácil por aqui. Tudo parece correr ao contrário do que previ. Ou do que sonhei. Bebi sonhos ao anoitecer por muito tempo, certa de que o saudaria em um próximo amanhecer. Mas a noite insiste. Algumas são claras, doces e ternas. Outras sombrias. É quando mais sinto e sentir nem sempre é bom. Contudo, sinceramente, às vezes sinto-me muito bem.
Esperei o momento melhor para escrever. Aguardei as palavras certas; não queria errar e não querer errar é um suplício. Não dou um passo por medo de cair. Não falo nada para não me comprometer. Ou, ao contrário, falo tanto que nada consigo dizer; corro sem governo e sem destino.
Hei de encontrar alguma coerência em tudo isso. É reconfortante pensar que existe um sentido nos passos trôpegos, no alvoroço ou mesmo na calmaria. Todo universo em sincronia.
É vital acreditar em alguma coisa. Eu acredito em muitas: em Deus, em Freud, nos afetos, nos cristais. Alguns dias creio até em astrologia.
Em tempos em que a vida não nos permite realizar tudo aquilo que sonhamos, é preciso respirar fundo, viver o que é possível ser vivido e manter a fé, mesmo que mesclada como a minha.
Bem, era o que eu tinha para hoje, além do desejo insistente de sermos felizes. Fico por aqui, até outro amanhecer.

Perguntas e Respostas.

2011-08-22T20:46:00.000-07:00

Há tempo de fazer perguntas e tempo de aguardar respostas.
Tempo de obter respostas e tempo para refazer perguntas.
Há períodos nos quais as respostas amadurecem como frutas, que se não são colhidas na hora certa perecem.
Há um tempo em que perguntas e respostas convivem ambivalentes.
Brigam entre si.
Muitas vezes nem se reconhecem, pois não são da mesma natureza.
Em outros se harmonizam: perguntas e respostas.
Tempo bom! Instantes que dispensam relógios.
Batidas, só as do coração pulsando regularmente.
Ou as do mar no rochedo doce e insistentemente.
Repito: tempo bom!
Mas há momentos em que as respostas chegam sem o devido amadurecimento.
Surgem todas de uma vez, enfileiradas, uma após outra,
Como letras formando palavras perfeitas, mas em língua desconhecida.
Chega o tempo de reaprender.

Amor e paz.

2011-08-08T20:34:00.000-07:00

A inquietude parece ter sido amplificada. Milhões de pessoas gritam e paradoxalmente eu não sinto vontade gritar. Sinceramente, nem de escutar. Assusta-me tanto barulho.
Buscar espaço, respeito e consideração por vezes requer alarde. Porém, tenho a impressão que gritam, mas não sabem onde dói.
A dor talvez seja difusa, mas real, e, sem outra alternativa, o berro seja a solução mais fácil.
Acontece que não estou nessa sintonia, embora tenha meus motivos, não quero vociferar agora. Meu instante é de recolhimento.
Eu desejo paz e amor. Anseios antigos e pouco lembrados. Remonta a década de sessenta do século passado um movimento com esse lema, que certamente foi um dos mais pacíficos e bonitos. Claro que na mesma época houve movimentos de natureza mais ativa, que a mim sempre pareceram conscientes.
Nessas pessoas que gritam e ateiam fogo em prédios em Londres hoje não estou conseguindo perceber um mínimo de consciência.
Diante das parcas e confusas informações - fato estranho no mundo de redes sociais e mídia globalizada - eu só consigo perceber agressividade.
O mundo segue assustado com o tropeço nas contas do Tio Sam e eu aqui temendo nem sei o que, pois não tenho um centavo sequer aplicado nas bolsas que caem. Bem, intuição não me falta, uma dose de drama também não, assim, posso explicar meu desconforto.
Agora é esperar para saber mais. Continuo sem vontade de gritar, mas desejo além de amor e paz, um pouquinho mais de sensatez e um bocado de esperança.

Azulejaria.

2011-08-01T19:53:00.000-07:00

A mulher nem notou as primeiras gotas,pois a princípio aquele abrigo a protegia. Logo a chuva empoçava o chão estragando os laços de seus sapatos azuis.
Dois ou três passos separavam-na da melhor proteção. Mas ela preferiu encolher-se. E foi diminuindo pele, músculos, ossos, carne, tempo e excessos de todos os gêneros. Alice, outra vez, ela sentia respingos de chuva e arrepios. Tinha, então, 15 anos e de alguém se despedia. A mão era o conforto, assim como a bebida quente. Um gole para aquecer por dentro. Outro para esquecer lá fora. A mão no pescoço, nos ombros, nas costas. A roupa colada ao corpo. O cabelo desfeito. O medo do passo imperfeito e a porta fechada na parede em azulejaria. Faltava um azulejo. Qual seria? A busca na memória tirou-lhe o sono, mas enfim, dormiu dois dias. Acordou com Baby I Love Your Way. Peter Frampton cantava outra história, outra vida, em outra rua. Como seria?

Agenda de domingo.

2011-07-18T18:52:00.000-07:00

Tarde de domingo em casa de irmã. Brasil e Paraguai se enfrentam na Copa América. A seleção brasileira perde quatro pênaltis. De tão absurdo o resultado virou piada rapidinho.
Na madrugada anterior a TV Futura apresentou Garrincha, a Alegria do Povo, documentário de Joaquim Pedro de Andrade. De certa forma me aproximei mais de Mané Garrincha e fiquei comovida. Além do talento inexplicável, ele jogava como um menino que brinca. Sua relação com o futebol era de amor.
Após a piada sem graça na Argentina, minha filha conseguiu ingressos para a última sessão de Harry Potter e as Relíquias da Morte - Parte 2.
Há quem torça o nariz e fale mal de J.K. Rowling sem ler seus livros e há quem a critique após a leitura depreciando sua prosa. Faço parte do grupo de leitores adultos que vibram com Harry, Hermione e Rony na luta entre o bem e o mal.
A plataforma 9 3/4 da Estação de King's Cross me leva para Hogwarts e vou bem acompanhada: Renato Mezan, filósofo, psicanalista e autor de Freud, Pensador da Cultura exalta o fenômeno Harry Potter.
O filme que fecha a série salvou meu domingo, mas ao retornar para casa a coluna de Lya Luft na Veja acordou meu desalento. Para não perder o sono recorri a Alvo Dumbledore, Diretor da Escola de Magia de Hogwarts, quando se despediu de seu pupilo dizendo "Não tema os mortos, Harry. Tema os vivos que vivem sem amor".

Janela.

2011-07-11T20:37:00.000-07:00

A cortina diáfana impedia a visão total da figura de mulher pacificada.
Era visível sua silhueta; eram percebidos seus movimentos.
O mais ficava por conta da imaginação:
O que ouvia.
O que falava.
O que doía.
Como e do que vivia desconhecia-se.
Impossível saber o que sentia.
A cortina solta ao vento se movia.
As flores na janela remexiam-se.
A mulher no sofá, não mais.
Talvez suspirasse, talvez dormisse, talvez sonhasse.

2011-07-06T15:16:00.001-07:00

Penso e sinto:
Amo discordando
Discordo sentindo.

LIVRE ASSOCIAÇÃO.

2011-07-04T20:43:00.000-07:00

Sonhei com uma pedra. Não era a de Drummond. Mas poderia ser. Estava no meu caminho. No meu sonho. A pedra era o sonho. Uma pedra atirada ao rio. Sem volta... Mas sentia que era preciso voltar. Dizem que nunca voltamos ao mesmo rio. Pedra, caminho,rio, mar. O mar se renova continuamente, mas está sempre lá. Ontem não o vi. Chovia. Estava escuro. Não gosto de dias assim. O senhor gosta? Não precisa responder. Quem tem que falar sou eu. Afinal estou pagando para isso e gosto de falar. Gosto do mar, também. Em outra ocasião diria: - Adoro o mar! Hoje, não. Gostar é o bastante. Falo muito, não é? Fixação? E se for? Deixa para lá. Escrever também é bom. Eu escrevo e corto palavras. Cortar palavras dói. Algumas nascem mortas. Perco, por vezes, uma população enorme de palavras não nascidas e as sinto profundamente. Mas amo as palavras, mesmo essas abortadas. Falei em amor? Só o amor cura. Jesus falou sobre o amor e amou. Freud não era religioso, mas disse que só o amor e a palavra salvam. Por isso gosto dele. Jung, conheço pouco. O senhor acha que ele foi incompreendido? Eu acho que sim. Ousou ir além da ciência. Flertou com o inexplicável e os doutores não perdoaram. Sincronicidade, inconsciente coletivo, arquétipos, essas coisas. Estou ensinando padre nosso a vigário. Desculpe. Sou iniciante na área e muito curiosa. Como dizia eu acreditava em sinais, então desacreditei. A vida ficou sem graça. Voltei a acreditar. A ciência é admirável, mas reduz a vida ao que se explica e o mistério me fascina. Estou resistindo? Diria enfaticamente que não. A resistência dói, eu aprendi. Só estava tentando dar um significado ao sonho de ontem. O tempo acabou? Não tenho mais nem um minutinho ? Ok, o senhor manda. Estava tão bom aqui. Não precisa olhar para o relógio. Fico ofendida. Já estou indo. Até a próxima.

Querido Diário.

2011-06-27T09:28:00.001-07:00

O poeta nos ofereceu uma nova criação após um estio no gênero e criou uma enorme polêmica. A princípio não o reconheci. Mas era ele em letra e música. Li e reli. Encontrei uma estrofe que lembra o Chico de antes. Achei, também, o verso tão criticado. Foi estranho "ler" o tal amor pela mulher sem orifício. Uma santa? Senti uma pontinha de sarcasmo. Uma crítica do cotidiano, quem sabe.
Li inúmeros comentários na internet. Alguns raivosos, outros com laivos de decepção, uns apaixonados. Li algumas criticas muito fortes e, talvez, sem isenção.
Voltei ao Querido Diário. Ouvi, apenas, e foi melhor assim. Depois uni letra, música e voz. Coisa de fã.. Mas ainda não cheguei a uma conclusão.
Intuo que ali se encontra mais um personagem de Chico Buarque de Holanda. Um personagem contemporâneo, vivendo seus dilemas, procurando um significado para vida e debochando dela, da religião e do amor.
Alguém entre o ingênuo e o mordaz. Um homem, provavelmente, vindo do interior, que cria um cachorro e não bate em mulher nem com uma flor, mas que gosta de ver a dele chorar.
Pronto, se não acertei, criei um novo tipo a partir de Chico Buarque. Acredito que ele cumpriu sua parte mais uma vez. Agora é ouvir mais, pois música tem um efeito diferente ao longo do tempo e as dele parecem melhorar com os anos.

Querido Diário.
Chico Buarque
Composição: Chico Buarque

Hoje topei com alguns
conhecidos meus
Me dão bom-dia [bom-dia], cheios de carinho;
dizem para eu ter muita luz
e ficar com Deus
Eles têm pena de eu viver sozinho

Hoje a cidade acordou
toda em contramão
Homens com raiva,
buzinas, sirenes, estardalhaço
De volta à casa, na rua
recolhi um cão
que, de hora em hora, me arranca um pedaço

Hoje pensei em ter religião
De alguma ovelha, talvez,
fazer sacrifício
Por uma estátua ter adoração
Amar uma mulher sem orifício

Hoje, afinal, conheci o amor
E era o amor, uma obscura trama
não bato nela, não bato
nem com uma flor
mas se ela chora, desejo-me em flama

Hoje o inimigo veio,
veio me espreitar
Armou tocaia lá
na curva do rio
Trouxe um porrete, um porrete a "mode" me quebrar
mas eu não quebro não, porque sou macio, viu?!

Fio Solto.

2011-06-27T08:25:00.000-07:00

Encontrou um fio solto
Na saia guardada:
Desnuda-se há três dias.

Últimas.

2011-06-06T22:07:00.000-07:00

Começou a estação dos ventos. Aqui por essas praias o ano se divide assim: tempo quente e úmido e chuva com ventania. Desde que o mês começou chove dia sim, dia não
e venta todos os dias. Até setembro aumentará a velocidade dos ventos.
Esfria um pouco, mas você rirá do meu frio. Não sei lhe interessa, mas por esses dias na cidade há focos de insatisfação. Jovens reunidos fecham avenidas contra a administração pública. Ventos de cidadania? Espero, sinceramente, que sim.
Há greves também. Muitas. Aqui e no resto do país. No Rio houve até um motim. Mas não vi protesto na rua reivindicando a saída do ministro.
Talvez sejam os meus sentidos, mas o cenário que vejo é confuso. Ruídos em excesso. Silêncios também. Por mais paradoxal que isso possa lhe soar.
Sinto-me como uma folha fazendo desenhos no ar. Deve ser por conta do vento. Esse sim eu sei que existe e passa por mim ligeiro deixando-me a alma um pouco fria.
Chove e meus pés também esfriam. O coração, porém, se mantém quente e espero que assim continue até a próxima edição.

Deslocamento.

2011-05-30T20:23:00.000-07:00

Érica nasceu da imaginação de um escritor noir . Vivia em uma cidade cinza onde o sol era paisagem na parede. Deslizava entre ternos e olhares escuros, respirando segundo a vontade do criador.
Em muitas ocasiões o ar lhe faltava, em outras o tomava em golfadas. Páginas e páginas frenéticas davam lugar a lacunas decorrentes da falta de vontade do autor. A ansiedade a tomava em tais hiatos e para se acalmar fazia versos. Odes ao criador, resmungos impacientes, recados.
Em alguns momentos chegava a acreditar que tinha vida própria e saía por aí inventando figurino, mudando cor de cabelo, treinando novas atitudes. Mas de uma de uma hora para outra sentia que algo estava modificando seus passos.
O chamado do autor mudava outra vez a marcha e ela ganhava novos traços na personalidade, um olhar mais vago e missões inéditas ao fim das quais ganhava dias de bons sonhos e noites paradisíacas.
Imaginava-se contracenando com Humprey Bogart, pois era dada a ver romance através da fumaça.
Érica espargia tinta colorida nas linhas escritas por outras mãos deixando vestígios de seu sonho mais íntimo: ser a protagonista de uma comédia romântica.

Dúvidas.

2011-05-23T20:09:00.000-07:00

Parece-me impossível a existência sem dúvidas. Existir com um mínimo de consciência de nós e do mundo ao nosso redor já nos faz refletir e na reflexão está implícita a dúvida.
A meu ver o ato de pensar atrai a dúvida. “Ser ou no ser, eis a questão". O Hamlet de Shakespeare resume magistralmente a dúvida como atribuição humana. Nossa tragédia ou nossa maior ventura. Marca de nossa condição de seres com capacidades intelectuais e espirituais.
Sou ou não sou? Quero ou não quero? Posso ou não posso? Devo ou não devo? Vou ou fico?

Todas essas questões trazem em si a dúvida e durante um dia em inúmeras oportunidades nos confrontam com ela. Da mais trivial àquela com significado maior.
Quanto mais vivemos e ampliamos nossos conhecimentos, mais ponderações fazemos. Em alguns momentos as dúvidas se multiplicam e paralisamos.
Talvez seja a hora de nos colocarmos por conta de Deus até as águas baixarem.
Então poderemos respirar fundo e começarmos a decidir aos poucos. Seguir um rumo, nem que seja para lá na frente questionarmos outra vez. Duvidar e crer. Crer e duvidar para outra vez acreditar faz parte da trajetória humana, mesmo quando não damos conta.

Teimosia.

2011-05-16T20:53:00.000-07:00

Nunca selecionou o mal. Disso não há duvida.O que não significa que tenha feito as escolhas certas.
Sente saudade da época em que sabia o que queria, distinguia bem entre sonho e realidade, e , principalmente, não duvidava do ímpeto que a fazia avançar.
Mas o freio veio de súbito e a fez beijar o chão. Ao redor tudo girava e o mais desconfortável era a sensação de que algo lhe faltava.
Ao recuperar a consciência, se é que recuperou, não encontrou mais seus sonhos tais como eram. Todos , sem exceção, estavam contaminados de realidade.
Dizem que é salutar e que já veio tarde. Chamam, esse seu estado, de desencatamento. Ela não discorda, mas prefere chamar de crise. Pois crises são vencidas ao final.
Segue perseguindo a esperança e nutre-se dos restos de sonhos. Teimosamente, insiste que o melhor ainda virá.

Recriando.

2011-05-09T21:23:00.000-07:00

O poeta não inventou a relva; ele deu cor e nova textura a ela. O céu, até onde sei, não é uma criação poética ; o poeta deu ao céu sentidos outros. Do mar que ora aproxima, ora afasta, digo o mesmo.
Nem a palavra, o poeta criou, o poeta a usa como bem ou não quer. O poeta não confeccionou cheiro, nem perfume de flor. O poeta não inventou o amor. Nem eu, nem eu, nem eu.
Ao poeta cabe transformar e não criar. Mesmo o texto rubricado como ficcional é baseada na vida ou na arte que a imita. Ninguém cria a partir do nada.
Poetas juntam fatos, vestem sentimentos, brincam com o passado e com o futuro. Poetas são empáticos. Colocam-se na pele de outras pessoas. Idealizam com fundamento em experiências anteriores. Lembram, sentem e projetam sentimentos. Reduzem ou amplificam algo experimentado ou observado.
Poetas desejam outra vez o já desejado e nunca o que não foi um dia aspirado. O poeta se diz fingidor de uma dor que deveras sente. O poeta confunde e, com as mais melhores intenções, mente. Mentiras sinceramente poéticas.

Cravo.

2011-04-25T12:48:00.001-07:00

Não desejo tanto e anseio mais. A ambivalência mora aqui e lá. Dispenso o que a muitos apraz e quero com imensa força que o olhar traz. Mergulho em poço escuro, de olhos fechados, em mar aberto, tanto faz. Desço, deslizo, afundo em ais. Uma mulher em água se desfaz. Ressurge em sais. A "bruta flor" é um cravo. Cravo no peito é querer mais. A salvação é o cais. Desejo é carrasco e é libertação. Ainda assim desejo mais. Treze vezes trinta cravos lhe satisfaz? Operações numéricas não faço bem. Revoluções armadas também , não. Mas querer, sim. E quero mais. Boa sou, também, em imaginar. Na imaginação multiplico. De um cravo faço mil e neles deito todos os meus anseios de afeto e de paz.

Amanhecer.

2011-04-18T19:30:00.000-07:00

Amanheço a qualquer hora do dia
Ou da noite
Com ou sem lua
Amanheço continuamente
Em quartos de hora
Com vagar ou abruptamente
Amanheço sempre.

Ontem, ia alto o luar
E eu amanhecia
Em sonhos perfeitos
Dos quais não lembro
Muito além da perfeição
De amanhecer sonhos refeitos.

Salva.

2011-04-11T19:04:00.000-07:00

Mil vezes agradeço à palavra a mim apresentada em salva da mais pura matéria embora não tenha feito dela - palavra- o bom uso que merece.
Disse em outro escrito que a palavra é norma, mas que é também alforria. Liberta sou continuamente pelo verbo que me salva da total inaptidão.
Sou verbo e carne. Verbo e pele. Verbo e vísceras. Verbo e células. Sou verbo e emoção, principalmente.
O silêncio, para alguns, sábio, para mim é remédio amargo. Engulo de uma só vez e travo. Faço, exceção, somente ao silêncio partilhado em sagradas ocasiões.
Quero mesmo sorver palavras doces. Derretê-las como pedras de açúcar que são.
Quero-as em vermelho e preto. Em branco que é paz; em verde que é esperança e é sorte; em céu azul; em lilás.
Desejo o vocábulo como chocolate quente ou café aquecendo língua, garganta e coração.
A palavra pode levar-me à dor, mas, principalmente, cura-me de todas as dores do mundo.
À palavra, minha ou de outrem, concedo a mais sincera gratidão.

Evelyne Furtado
Natal, 11 de abril de 2011.

Em Tempo.

2011-04-10T11:43:00.000-07:00

A tarde desce
Sobre mim
Eu sou a tarde
Em ti
Já fui noite
Quando descias
Sobre mim
E mil vezes
Amanheci em ti.

Partida.

2011-04-04T19:27:00.000-07:00

Abre os olhos vê a rosa vermelha no tapete claro ao lado da cama. A memória chega-lhe com imagens e sensações fortes. Olha à esquerda apenas para confirmar a ausência e a dor atinge os restos de esperanças.
A noite não lhe curou a dor. Atordoada procura o relógio. Meio-dia. Lembra-se que em seis horas embarcará de volta ao seu país e que precisa chegar com a antecedência recomendada no aeroporto.
A mala aberta e as roupas espalhadas pelo chão denunciam a vontade de ficar. A razão lhe indica que o sonho acabou. Apressa-se no banho, termina de arrumar a mala, apanha a rosa no chão e desce para almoçar no restaurante vizinho. Na volta faz o chek-out e pede um táxi na recepção.
O vôo tem início sem atraso. Ela espera os demais passageiros adormecerem e procura poltronas vaga na parte de trás do avião. Aninha-se em três assentos. Abre a bolsa e retira a flor que havia recebido na noite anterior. Aperta com força as pétalas. Logo não há mais rosa, apenas vestígios de que foi.
Ela confere as horas. Meia noite e o mapa no encosto da poltrona da frente a informa o quanto de Atlântico ainda tinha que cruzar. Fecha os olhos tentando adormecer e percebe que parte de si havia ficado entre os lençóis daquele quarto de hotel.
Fecha os olhos e a imagem dele a invade. Sente-se exausta, mas não consegue dormir um minuto sequer durante vôo. Tampouco adormece ao chegar em casa. Há mesmo quem afirme que nunca mais adormeceu e que passa as noites velando a roseira que plantou.

De céu e de chão.

2011-03-21T19:28:00.000-07:00

Eu não sabia o que significava e, para ser franca, ainda não estou bem certa que sei. Mas me informei que a tal pós-modernidade começou com o fim da Guerra Fria e me pegou no caminho.
Sem perceber dei de cara com o mundo sem Deus, pois Ele foi morto na Era Moderna por alguns senhores plenos de saber e de si.
Mataram e alardearam o homicídio, certos de que salvavam a humanidade, mas não salvaram a mim.
Soa individualista? A mim, também, porém sou uma fiel representante de bilhões de seres humanos que andam sem norte pela pós-modernidade lutando pela salvação.
Alguns acreditam em metas e fazem seu destino assim: Casa, carros, o primeiro milhão, coisas do gênero. Outros ainda acreditam piamente no materialismo-histórico e sonham com esse fim. Meus sonhos tinham um abraço ao final e ao que saiba abraços não rendem muito mais não.
Agora tudo é possível nesse mundo de meu Deus e eu fico tonta em meio às infinitas novidades. Mundo doido esse onde valores se desfazem em rapidez surpreendente. Doida estou eu querendo segurar o relógio; logo eu que seguia na frente dos ponteiros até uns dias atrás.
Às vezes dou conta que tiraram meu chão e o quero outra vez sob meus pés. È querer muito? Não acho. Nem o amor, coisa quase tão sagrada quanto Deus, escapa desse desmanche. Dizem que acabou, dizem que é ilusão, dizem que a fila anda, dizem que é pura invenção.
Talvez seja melhor parar à sombra do que vivi e só sair quando a pós-modernidade passar. Talvez eu reencontre meus bocados de céu e de chão.

Quem te vê?

2011-03-14T17:56:00.001-07:00

Que olhares formaram a imagem que você tem de si e da vida? Não se prenda aos últimos contatos visuais, pois o olhar atual foi originado lá atrás, no primeiro, no segundo e no terceiro olhar.
Quem lhe vê hoje reflete outros olhares. Ouso dizer que a forma como nos vemos e como vemos o mundo é ainda mais remota. Uma geração transmite valores e sentimentos à próxima em uma sequência infinita, mas não cristalizada, pois olhares são misturados, acrescidos e refeitos no caminho.
Nunca fomos tão observados quanto hoje. A cada minuto somos julgados, comparados e cobrados por todos os lados. Eu cansei do olhar pessimista e impiedoso alimentado por interesses variados. Motivados por boas ou más intenções, eu o dispenso. Quero o olhar generoso que acaricia e valoriza. É com ele que inauguro essa corrente e olho, agora, para você.

Zênite.

2011-03-13T17:25:00.000-07:00

Sem rio, nem mar, nem norte
- A bons sonhos -
Do rio, do mar... da sorte!

De céu e mais.

2011-02-28T17:48:00.000-08:00

A janela do meu quarto me oferecia um céu inteiro. De súbito um edifício cortou-me um pedaço de céu.
O prédio não se fez em um dia, porém só o percebi ontem à tarde, o que me levou a pensar no quanto estou desatenta ao que me rodeia.
Indaguei sobre o que pensava enquanto os operários erguiam o grande edifício:
Será que prestava mais atenção aos vazios deixados pelas casas demolidas na vizinhança para erguer novas edificações ou, mesmo, aos meus próprios vazios? Será que me fixava em palavras e saudades? Será que me esforçava para aprender novos conceitos?
Talvez todas essas alternativas acrescidas a uma e outra preocupação expliquem o meu descaso com o céu recortado à minha revelia.
As reflexões se multiplicaram e eu, ansiosa, já me antecipava a pensar que logo iriam me tirar mais céu.
Foi quando me forcei a contemplar a paisagem que tenho agora e que é feita de presente, saudades e vontades futuras.
No momento escrevo e assisto uma entrevista com o poeta Ferreira Gullar e ele diz coisas preciosas. Começo a dividir a atenção entre o texto e o poeta. Ele ganha fácil. É conveniente parar por aqui.

Na Madrugada

2011-02-25T11:07:00.000-08:00

Um (invisível) abraço
Desata nós
Anseia laço.

Véu.

2011-02-16T10:21:00.001-08:00

Contemplou sua imagem ajustando o ângulo até se gostar. Satisfeita ousou um pouco mais e seu reflexo já não era o mesmo. Repudiou-lhe um esgar.
Novo ajuste na expressão facial em busca da face serena que encontrou. Achou também o olhar misterioso e nele mergulhou impetuosamente.
Viu-se, então, em uma casa de espelhos: O anjo de asas quebradas, a bruxa no auto de fé, a ingênua do teatro mambembe, a quase sofisticada, a menina trêmula, a fêmea dócil e a voluntariosa.
Um véu a desvendar-lhe olhares. Unhas dos pés em esmalte vermelho. Deleites e alma torturada. Boca cor de boca. Espartilhos a perfurar-lhe entranhas provocando desmaios. Um sorriso manso ao retornar.
Uma vontade de ferro em busca de ombros gentis. Uma corrida louca para fugir da cansativa razão. A cegueira consciente e a verdade inconsciente da qual puxava um fio a cada noite
Em cada tentativa um novo afogar. Há muita água nesse mar e mar não tem cabelos, dizia-lhe o pai para alertá-la. O que de muito lhe valeu. Mas de muito não lhe valeu, pois continua a fiar, mesmo quando cansa de a si mesma olhar.

Humanidade.

2011-02-16T07:13:00.000-08:00

Faltam-me asas
Sobra-me humanidade:
Lágrimas, ira,
Sonhos, mágoas
E um tanto de coragem
(Que a alguns carece)
Para assinar o que digo
Penso, sinto, trato.

Evelyne Furtado, 2008.

Valeu, Ronaldo!

2011-02-14T11:56:00.000-08:00

Atualmente não se concebe inteligência no singular. A ciência ampliou o leque e não se prende apenas ao conceito de inteligência medida em testes. Há muitas aptidões e algumas ainda são subestimadas pelo senso comum.
A propósito de um fato que hoje me emocionou eu falo das múltiplas inteligências de Ronaldo, o Fenômeno.
A mais visível é a ação de neurônios, nervos e músculos que o permitiam prever os movimentos dos oponentes para então arrancar rumo ao gol.
Mas, Ronaldo foi aquinhoado, também, com outras formas de inteligências, expandindo seus limites físicos e emocionais.
Envolvido em situações polêmicas, assumiu algumas atitudes com simplicidade. Recebeu com humildade as inúmeras alfinetadas - e aqui alfinetes são eufemismos.
Hoje ele se despede e como todas as despedidas a sua tem uma nota de tristeza. Fala das dores físicas, do hipotireoidismo, das agressões das quais foi vítima, mas ressalta as vitórias e as alegrias.
Diante de minha inabilidade para escrever sobre futebol, tento um esboço absolutamente dispensável sobre inteligências para justificar porque gosto de Ronaldo.
Sentimento não se explica. Mas se porventura existir uma explicação para esse sentimento específico, ele próprio a deu ao dizer que sua carreira foi linda, maravilhosa e emocionante. Deve ser por isso. Valeu, por mais essa, Ronaldo!

" EU SENTI"

2011-02-07T18:19:00.000-08:00

Hoje falo de imagem e som, pois palavras, só lembro das duas que foram proferidas antes dos créditos subirem. Eu não entendo de cinema, eu apenas gosto. E é nessa condição que peço licença para falar.
Por mais ou menos duas horas meus olhos fecharam-se em alguns momentos por não suportarem o que a tela exibia.
Em muitos outros instantes meu olhar expandiu-se para absorver tamanha beleza.
O mesmo prazer foi proporcionado aos ouvidos. Afinal o filme é sobre perfeição e balé. O Lago dos Cisne, no cinema, recebeu o tratamento plástico que a obra de Tchaikovsky merece,
Não tenho como fugir aos adjetivos. Cisne Negro é instigante, belo, repulsivo, deslumbrante e exaustivo.
Oferece prazer estético e aversão, ao mesmo tempo que trata de conflitos psicológicos intensos expondo o claro e o escuro; a vontade e o medo; a disciplina e a emoção; a ambição e a culpa e, ainda, o auge e a queda.
Ao sair do cinema, alguém me perguntou:
- E aí?
Antes de pensar em uma resposta mais adequada, respondi no ímpeto:
- Estou morta!
Meu instinto de preservação quase me leva a comprar outro bilhete para assistir Zé Colméia, o filme. Porém optei por suportar um pouco mais todo tormento emocional idealizado por Darren Aronofsky e interpretado magistralmente por Natalie Portman.
Ainda preciso entender melhor as múltiplas mensagens do criador de Cisne Negro. Mas ficará para outra conversa, outra sessão, outra época. Por enquanto fico com a imagem, o som e a última fala da protagonista: " Eu senti.”.

Indefinição.

2011-01-31T13:57:00.000-08:00

Você é o encontro do primeiro casal. É o choro, o berço e a mão que me ergueu do chão. Você é ternura e secura, abrigo e abandono, lar e rua. Você é esboço e arte pura.Som de gaivotas, norte, proximidade do mar. Você é o amor e o avesso. Dono e posseiro. Descuida e cuida. Luz e breu. Mel e sal. Leite derramado. Fome e desperdício. Você é manhã, tarde, noite e insones madrugadas.Você é tempo bom, é frio, é calor, é (meu) vento brando. Você é tempo desigual. Você é o que olha, é, também, quem lhe olha e o olhar que o ignora. Intensa presença em dolente ausência, você completa e desfalca. Põe e tira. Acalma e desassossega. Arranha e sopra. Chega e sai. Você é instinto e civilização. Memória e esquecimento. Desejo e solidão. Sonho e cotidiano. Mocinho e bandido. Herói ancestral. Você é Eros e Tânatos. Tantos. Múltiplas vontades, vagas possibilidades. Você é céu de brigadeiro e marcas de pneus na minha estrada. Rio que corre devagar. Você é mar aberto, âncora e vaporoso cais.

Etéreas.

2011-01-24T17:23:00.000-08:00

Uma esperou toda vida ele chegar para o jantar.

Outra nadou mil dias para noutra margem o encontrar.

Aquela não mais dormia com medo de perdê-lo ao sonhar.

Enquanto a do lado, ao contrário, não queria mais despertar.

A de frente abandonou a própria casa para na fantasia dele morar.

A de trás aprisionou-se em seu mundo para não se esquecer de lembrar.

E tem a que busca o prumo que lhe roubaram a um olhar.

Fiando.

2011-01-19T20:20:00.000-08:00

Disponho de um fio
Ao qual me apego
Como se fosse ele a me salvar
Do desvario

E se com ele alcançasse a paz?
Mesmo mais:
O rio que margeia teu leito
Que ao meu, tanto apraz.

Trago-o na face e no olhar.
Enlaço-o em meus dedos
O mesmo fio; que ora me faz dormir
Ora me vem acordar.

Por Deus!

2011-01-17T19:46:00.000-08:00

A dimensão do desastre é tão grande que não cabe inteiro na tela da tv. Cabe menos ainda na mente em quem o assiste na segurança de suas casas.
Fala-se no número de vítimas. Desperta-se a solidariedade imediatamente. Discute-se a responsabilidade humana e a força da natureza. Por Deus!
Mas ninguém se fixa no assunto por muito tempo. Logo se passa às performances de Amy Winehouse, à novela que terminou e à que se inicia.
_Como não fazer festa para a chegada de Ronaldinho Gaúcho no Flamengo? Sou flamenguista, mas fiquei, no mínimo, sem graça com tanta euforia enquanto o mundo desabava a poucos quilômetros dali.
E a vida continua no Big Brother Brasil, sim senhor!
Talvez a mídia venha banalizando infortúnios e tal exploração da dor tenha causado certa insensibilidade. Mas nem mesmo sei se minha percepção é correta.
A intensidade da dor tem efeito anestésico e diante do sofrimento amplificado o ser humano recua para um lugar seguro. Um refugia.
Creio que não se trate de indiferença, mas antes da impossibilidade de vivenciarmos a magnitude da aflição. Uma defesa como outras tantas que desenvolvemos para mantermos nosso equilíbrio psíquico.
Contudo essa dor há de ser sentida para que as lições sejam cobradas com urgência. A habituação, nesses casos, é contrária à sobrevivência. Não podemos nos acostumar com o drama real sem reação.
Quanto aos meus sentimentos, confesso que não consigo expressá-los com clareza no momento. Mas minha alma esteve inundada esses dias, por mais que eu tenha evitado sofrer.

Devaneio.

2011-01-10T15:57:00.000-08:00

As palavras rebelam-se e não querem sair de mim. Tomam-me por inteira. Já não sou senhora delas; sou serva e como serva calo. Um silêncio confuso mora em mim. Sou feita de palavras ambivalentes: sombrios e esperançosos vocábulos. Ou antes, o contrário, pois a sombra ocupa o espaço da esperança. Conflito, talvez seja esse o motivo da revolução. Venho investigando a razão. Razão? Era muito mais fácil sentir. Agora impera a indecisão: Querer e não poder. Querer mais que poder. Querer e não querer. Tão fácil esquecer enquanto ando na praia. Tão fácil me esquecer no mar. Andar sob o sol, segurando o chapéu com a mão. Receber o vento com alegria. Não falar, apenas ouvir o mar. Difícil é alinhar palavras. Mais difícil organizar pensamentos. Quase impossível domar emoções. Aposto na respiração e ganho. Liberto palavras à toa, sem rigidez, nem ambição de ser boa nisso que faço. Tão bom como andar na areia molhada seria não ter a vontade forte que tenho, mas que não se confunde com força de vontade, pois esta ainda não conquistei. Eu treino força de vontade e paciência. Até bem pouco tempo exercia prazer e ilusão. Hoje não. Quem disse que precisa treinar o que é natural? Ninguém diria tal asneira. O que é instintivo flui como água, não requer disciplina. Escrever e ser paciente, sim. De preferência eu seria onda e espuma, vento e coqueiro, areia e mar. Eu seria somente praia a esperar.

A Primeira Crônica.

2011-01-03T12:52:00.000-08:00

Não foi triunfal. Nem tinha porque ser. Mas foi bom. Respondi uma pergunta e comecei assim a escrever a primeira crônica do ano, via mensagem de texto.
Ir à Ponta Negra não foi fácil. O destino era o de muitos nas últimas horas de 2010. O transito nas ruas próximas à praia estava uma bagunça e chegamos com uma chuva torrencial.
Algumas pessoas corriam com a roupa colada no corpo; outras aceitavam a chuva, simplesmente. O tempo e o dinheiro gastos no salão de beleza foram-se com o rápido temporal. Coisa sem nexo fazer escova para um Reveillon na praia!
Chegamos ao hotel com pouco ou quase nenhum dano. A alegria veio nem sei de onde, mas ficou comigo. O local, a música e as companhias ajudaram a mantê-la. Não focar em desejos impossíveis, também.
A chuva passou e o ano com ela. De onde estava vi bem os fogos de artifícios desde o Morro do Careca até a Ponte Newton Navarro. Nada tão espetacular. A queima de fogos durou pouco, mas não me importei. Não estava em Copacabana, afinal, e nem ali para reclamar.
Foi bom ver tanta gente de branco na beira da praia esperando 2011 e o mar esplendoroso à minha frente. Fui contagiada pela esperança que emanava dos que disputavam a praia um pouco abaixo.
Desci para levar flores a Iemanjá, rezando a Nossa Senhora, que a mim é mais próxima. Driblei a multidão e encarei as ondas que vinham indisciplinadamente de todos os lados.
Não sabia se jogava as flores ou se pulava as sete ondas e fiz tudo de uma só vez. Lá pela sexta o mar me invadiu roupa e pele. Na sétima, molhada e sem me decidir entre segurar o vestido e não cair, soltei o último ramo e disparei a rir. Acho que isso se aproxima um pouco do que chamam estado de graça. Nada triunfal. Simplesmente um bom começo de ano. Ainda deve haver uma flor na beira mar.

KIT DE ANO NOVO!

2010-12-31T06:11:00.001-08:00

Sal grosso e muita esperança
Um bocado de perdão
Saúde, paz, amor, lentilhas
E a mais feliz intenção.

Boa Sorte!

2010-12-27T16:28:00.001-08:00

Respire fundo e procure as suas vontades. Separe as que estão visíveis, mas não fique por aí. Há de ter vontades imersas, esquecidas, dadas por vencidas. Tenha coragem e busque-as. Vale a pena revisitá-las. Examine uma a uma. Garanto que algumas já virão à tona com o sabor de sempre. Deixe-se tomar pelo gosto bom. Reviva-o.
Arranje mais coragem e exponha-se às vontades que vieram e passaram sem o gosto real. Confie nas sensações que elas provocam. Vá por mim: Se você se sentir bem, talvez seja a hora de torná-las realidade, mas, se ao contrário, for tomado por um mal-estar, certamente passaram do tempo.
Talvez seja a hora de lidar com as vontades adormecidas por preconceito, por preguiça, por orgulho ou por excesso de cautela. Olhe-as de frente e a frente delas. Como seria a vida depois de realizá-las? Se há ameaças a sua integridade ou de outra pessoa, melhor desistir. Se não der para esquecer, devolva-as à gaveta das fantasias ou dos sonhos, sei lá.
Vai me dizer que está sem vontade? Tem jeito para isso, também. Comece por imaginar algo muito bom por menor que seja: um prato gostoso, um passeio na praia, um presente, um amor, um novo rumo na vida, uma viagem.
Vale uma mudança no visual ou no comportamento. Vale um gostinho que seja para começar. É hora de afiar os desejos, afinal. Você terá um ano inteiro para materializá-los. Boa sorte!

Brinde de Natal.

2010-12-20T11:48:00.000-08:00

Pensou em não ir. Se seu espírito não estava em festa para que ir àquela que se repetia todos os anos? Cansava-se só em ver as mesmas pessoas, forçar sorrisos, tocar sem perceber, fingir que não sentia as ausências. Principalmente a que mais lhe doía. Cansava-se. Mais a data se aproximava, mais ela tentava se esquivar da festa a qual não poderia faltar. Esforço vão. O Natal não é lacuna no calendário ocidental e o mundo não parava de lembrá-la. Ho,ho,ho! Luzes féericas revelando pessoas carregando sacolas e semblantes fechados. Corriam para onde? Pensou mais um pouco e se assustou: Não queria ser esquecida! Tomada por esse sentimento correu para as compras; escolheu um vestido novo; enfrentou em um dia tudo que havia evitado durante todo mês e foi à festa. As mesmas pessoas. Os mesmos pratos. A decoração de sempre. A mesma saudade. O cansaço. Deu conta da vida em um abraço. Lembrou o que se comemorava. Enfim, o real significado da festa. Brindou com os presentes e -intimamente- com quem lhe faltava. Fez uma prece e foi feliz como pode.

Minha dose de ilusão.

2010-12-13T18:51:00.000-08:00

Há quem diga que precisamos nos despir de todas as ilusões para amadurecermos. Para alguns cépticos nenhuma crença é consistente, a não ser a que eles professam aos quatro cantos. Só crêem naquilo que podem enxergar.

Diante dessas pessoas tenho, às vezes, a nítida sensação de que sou extremamente pueril. Em algumas ocasiões vou me encolhendo dolorosamente na medida em que seus argumentos crescem.

Concordo que o processo de desencantamento é necessário ao amadurecimento e admito que até bem pouco tempo eu me esquivava da desilusão a todo custo. Não deu para continuar e enfrentei o que pude sem a visão cor de rosa que eu emprestava ao mundo.

Também ultrapassei a fase de negar sem sequer ouvir a outra parte. Hoje ouço, pondero, considero e me ponho de joelhos, até, perante as novas pretensas verdades.

Mas não me movimento bem nessa posição. Passado algum tempo ponho-me de pé outra vez e o que me ergue são as minhas crenças restauradas. Novinhas e bem aventuradas ilusões!

Se há inocência nas minhas fantasias, creio que também há um pouco de ingenuidade no pretensioso realismo. Em alguma coisa os cépticos convictos devem se sustentar, pois cá para nós, eu não conseguiria ir do começo ao fim da vida totalmente descrente. Se alguém consegue essa proeza que vá sem mim. Eu preciso de minha dose de ilusão.

ANJO.

2010-12-13T10:54:00.000-08:00

Quando lhe tirei as asas caí
Quando quis levantar tremi
Quando você voltou não cri
Quando olhei melhor me vi:

Em mil pedaços
De versos quebrados
Com rimas em excesso
E - ainda - sem todo nexo.

Céu de Dezembro.

2010-12-06T17:38:00.000-08:00

Em dezembro meu olhar se volta inteiro ao que foi ontem e ao que será amanhã, janeiro.
Dias quentes nos quais abraço a quem vejo e mesmo a quem não vejo sinto tão perto, tão dentro.
Escorre o sol em minha pele seivando palavras que expressem a vontade de um amor incandescente no qual insisto em crer. Vale a pena renovar o desejo a cada dezembro.
Domando a ansiedade, própria do mês corrente, como se o mundo disparasse para acabar ali na frente, sigo querendo acertar meus passos com a vida antes que outro ano se faça presente.
Adiarei, entretanto, suas exigências. Deixarei para amanhã as compras às quais me entregarei de qualquer jeito. Certamente esquecerei alguém e morrerei de aflição por alguns segundos no Natal.
Reprisarei alguns votos monotonamente. Evitarei o trânsito e a tristeza loucamente. Esquivar-me-ei de outras pessoas em shopping centers. Mas desejarei amar enormemente.
Com todos os transtornos e tropeços; com os calores e as saudades que se acentuam mês adentro, ainda assim, aqueço a esperança ao céu de dezembro.

Boa Viagem!

2010-11-28T10:22:00.000-08:00

Quem compraria bilhetes para uma jornada árdua e insípida com incessantes escalas de contas a pagar, de compromissos a cumprir e de estratégias complexas para a sobrevivência?

Eu não compraria e meu não seria enfático. Isso me soa mais sacrificante de que uma peregrinação religiosa sem promessa de salvação ao fim.

E se o marketing prometesse prazeres, sonhos de consumo, realizações de desejos, contemplações estéticas, glórias e outras satisfações do ego?

Então eu pensaria mais um pouco, afinal sou sensível às tentações como qualquer ser humano.

_Tem amor nessa viagem? Perguntaria depois de contemplar os últimos itens com os olhos brilhando de contentamento antecipado, mas desconfiada de uma ausência essencial.

Diante da resposta negativa, recuaria. Eu não suportaria o tédio salpicado de prazer. A vida sem amor não faz sentido. Não me interessa uma viagem longa sem afeto ao começo, ao meio, ao fim.

_ A vontade amorosa permeia toda a viagem! Eis a resposta que me convence. Assim, embarco e recomendo a viagem. Pois a vida nasce do encontro de tais vontades e nelas se sustenta, ainda que sejam expressões de outras pulsões, como quis aquele senhor genial por quem nutro enorme admiração, simpatia e uma dose conveniente de reserva.

Imagem:MULHER COM A MALA DE VIAGEM.
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Sara.

2010-11-22T07:32:00.001-08:00

Era boa, Sara, a que a ninguém faltava. Sempre pronta para o acolhimento, a conciliação, o abraço.
Ouvia sempre os que suas angustias lhe falava. Respondia com cuidadoso afago.
Andava pela vida com receio de pisar pé desavisado. Em muitas ocasiões não dava um passo.
Tinha espírito independente, contudo, e ímpeto para crescer, pronunciando-se sobre tudo o que a afligia.
Deu-se o colapso quando percebeu que sua opinião incomodava, suas paixões assombravam, sua ética insultava, seu "não" desagradava e suas verdades eram questionáveis.
Deitou-se em silêncio: Não mais falava, não mais cumprimentava, não mais sorria, não mais abraçava, nem mesmo chorava.
Despertou ao compreender que a vida também acontece quando sua fala esbarra em outras falas, embora seja mais prazeroso viver nas vezes em que o encontro de vozes ocorre. Entendeu que o não e o sim podem conviver e que as verdades dão lugar a outras verdades.
Acredita que as paixões são para os fortes e conclui que continua sendo boa, enquanto toma um café e espera para ver o que fundo da xícara lhe reserva.

Mais Um.

2010-11-22T06:44:00.000-08:00

Na mente
Neurônios frenéticos
Buscam temperança.

Drops.

2010-11-14T08:58:00.000-08:00

No céu
Brilham incertas
As estrelas de ontem

****

Na pele
Esfria e esquenta
Do amor, a memória.

****

Na boca
É de hortelã
O sabor da esperança.

Delirei?

2010-11-08T15:57:00.001-08:00

Os desconfortos causados por uma gripe me lembram Drummond. O poeta falou sobre essa chatice em uma crônica que li há muito tempo. Só mesmo Drummond para transformar coriza, mal-estar, tosse e febre em algo inesquecível.
Recordo mesmo que li esse texto na casa de Ponta Negra, quando ainda era praia de veraneio e não um bairro ao fim da Via Costeira.
Não estou diminuindo Ponta Negra. Longe de mim tal feito. É impossível reduzi-la. Estão fazendo uma campanha para que os natalenses voltem a frequentá-la, pois hoje é mais visitada por turistas. Na semana passada prendi a respiração como sempre ao chegar lá.
Continua linda, mas não é a mesma da minha infância. Também eu não sou a mesma. Ponta Negra se transformou lá e eu cá. Muitos sonhos ficaram entre suas areias e as águas mornas daquele mar. Muitos vieram depois. Alguns realizei em outras costas. Uns ainda resistem.
Há um caminho diverso para chegar a Ponta Negra e nele vejo os Ipês. Eu adoro Ipês. Nessa época do ano eles florescem em amarelo, roxo, branco e rosa. Escapam sobre os muros e eu me encanto. Transgridem lindamente e meus olhos festejam suas cores.
Lacrimejo. É a gripe que insiste em se fazer presente quando eu tento fugir dela escrevendo sobre coisas que gosto. Minha cabeça pesa. Preciso ficar boa logo. A culpa é do clima.
Minha filha me fala em um Buganville. Buganville não é Ipê? Não sei, mas parece ser. Em Lisboa tem Jacarandá. Na praia da Pipa têm Ipês. São lindos. Os caules são diferentes, mas as flores são iguais. Ou quase. Sou péssima em botânica. Podem falar. Vou perguntar a minha mãe ou a tia Socorro, que tem um jardim lindo. Elas entendem de plantas. Eu só entendo de sonhos.

Autoconhecimento.

2010-11-01T11:06:00.000-07:00

Conheço-me quando percebo que não me conheço tanto assim, quando me descubro em um novo estado ou quando avalio de outra forma o passado.
Conheço-me quando autentico gestos ousados ou quando já não me identifico com passos dados, nem com versos nos quais não vejo graça ou nexo.
Conheço-me na penitência dos erros de ontem, na esperança do amanhã e na aceitação de hoje.
Continuo o autoconhecimento quando me abraço inteira: pétala e espinho.
Conheço-me na perturbação que me assalta ao descobrir que a vida a pele afaga, mas também a carne rasga.
Conheço-me quando me assusto pela distância percorrida e quando me canso antes da partida.
Conheço-me quando a minha face contrai-se diante de outra vontade tão legítima quanto a minha.
Conheço-me quando tento entender a realidade sem perder de vista a fé que me sustenta.
Conheço-me quando descubro em mim razão e era tão mais fácil acreditar ser apenas emoção.
Conheço-me quando me refaço a cada dia, integrando uma informação nova ou alcançando um ponto de vista diferente.
Por fim, conheço-me quando me rendo a um carinho, quando namoro o mar, quando cultivo uma flor e, principalmente, quando sei que o processo não termina aqui.

Uma Flor.

2010-10-25T12:48:00.000-07:00

É apenas uma flor o que agora posso lhe oferecer.
Atravessou intempéries a minha flor.
Haja vista esse tempo louco:
Ora vento excesso;
Ora sol em demasia.
Ora encolhe, ora amarela
A flor que é bela
Mas não amarela.
Nunca sei como amanhecerá
Pois veste rosa e veste lilás.
Veste azul, às vezes, e se chama nuvem, quando assim.
Ela é verde quando é sorte que lhe quer oferecer.
No momento são rubras as faces da flor
Que na verdade quer ser branca
Pois branca é a cor da paz, que venho regando.
Esqueci-a por uns tempos
Tomei um susto ao ver suas folhas esmorecendo.
Voltei aos cuidados, pois não quero que morra
A minha flor, sem que cumpra seu destino de paz.

Alento.

2010-10-23T16:02:00.000-07:00

O que me salva são os Ipês vencendo os muros
E a areia morna do fim de tarde na praia
Onde o mar rega a minha alma.
Sou salva pela companhia de filha nessa tarde
E pela volta com a lua nos acompanhando.
Salva-me receber o sono aos pouquinhos
Para sonhar mais um tantinho.

Alice.

2010-10-16T10:03:00.000-07:00

Provocam risos, os tropeços de Alice, que aumenta o irreal e se assombra com fatos, pois caminha em nuvens e abraça pedras arranhando joelhos e alma.
Riem de sua credulidade. Ignoram que para Alice crer é viver. Desconhecem, também, que cresce Alice em cada queda.
Cresce ao reconhecer que se faz cega ao que não quer ver.
Há de frear vasta imaginação; de acurar a percepção.
No azul crescente do céu de outubro, Alice franze o cenho para enxergar a outra margem. Respira profundamente. Vai só e faz da coragem passarela.

Passarola.

2010-10-15T07:16:00.000-07:00

Tua luz, a minha fé, escurecendo
Tua verdade, minha alma, desfazendo
Tua genialidade a serviço do meu cansaço
Mas onde escreves razão
Leio bondade
E tomo de (tua) passarola
Para voar os meus milagres

Esperança.

2010-10-13T06:58:00.000-07:00

No começo da madrugada, o deserto pariu uma flor.

Continho.

2010-10-04T13:51:00.000-07:00

Desceu, Alice, a ribanceira às cegas: Olhos vendados, frio na barriga e escoriações que lhe doeram muito além da pele.
Acordou de súbito de sonho pesado. Revirou na cama e nas idéias de Freud. Salva foi por raízes de afeto. Repousou em leito de versos. Adoçou como pôde o remédio. Confortou-se na luz beirando a janela.
Hoje segue pé ante pé rente à calçada e lembra dia sim, dia não, com saudade, das nuvens que lhe substituíam o chão.

O que é respeito?

2010-09-27T07:40:00.000-07:00

Há algum tempo sugeri uma atitude respeitadora a um amigo que retrucou me pedindo uma definição de respeito.
Eu não tinha a menor dúvida sobre o que é agir com respeito, mas diante da pergunta provocativa fiquei aflita na busca das palavras certas para uma definição.
Ele estava usando um artifício socrático para me confundir e de certa forma conseguiu, pois não me ocorreu um conceito pronto e na hora nem mesmo lembrei de citar um pensador que falasse por mim.
Sem querer dar mostras de total ignorância listei exemplos básicos de comportamentos respeitosos e usei algumas metáforas. Porém, restou-me uma sensação de que não tinha respondido a contento.
Recentemente, na sala de aula, um professor me pediu para conceituar respeito. De certa maneira era como se eu tivesse experimentando um déjà vu ou tendo uma segunda chance.
Diante da turma me senti na obrigação de dar uma resposta inequívoca.Sem tempo para pensar proferi sinônimos e outras palavras associadas ao tema tais como consideração, aceitação, admiração, tolerância e cuidado. Não falei em amor embora associar amor e respeito pareça-me inevitável.
Ainda não tenho um conceito definitivo sobre o respeito, porém estou cada vez mais convicta de que precisamos agir com zelo e quase reverência diante de valores, sentimentos, crenças, limites,virtudes e fragilidades próprias e do outro. Por enquanto é essa a minha concepção de respeito e gosto muito dela.

Emaranhado.

2010-09-19T08:57:00.000-07:00

Os vários e urgentes estímulos que me chegam de toda parte promovem uma tal confusão que perco o fio da meada em uma época em que os fios não estão sempre visíveis.
É necessário ter foco, mas como escolher em que focar diante de tantos apelos?
A seleção já foi mais fácil. O mundo nos oferecia aos poucos seus temas. A vida nos fazia uma solicitação por vez.
As verdades demoravam mais para não mais verdades serem, dando-nos tempo para aceitarmos o que se estabelecia na ocasião como definitivo.
Na pressa em vivermos agarramos o presente sem termos sequer resolvido conflitos do passado que retornam à baila concretamente ou misturados às novidades.
É ordem do dia o julgamento rápido. Negamos ou aceitamos na hora que nos apresentam um novo fato. Absolvemos e condenamos alguém mais rapidamente ainda. Tenho a impressão que julgamos na maioria das vezes erradamente.
A vida no início do século XXI é um mistério a ser desvendado no futuro. Estamos envolvidos demais para compreendê-la nesse exato momento. Falta-nos isenção e tempo para pensá-la.
Porém é preciso andar ainda que me ocorra de vez em quando uma sensação de ando aos tropeços.
Estou tentando descobrir em que pontos meus fios estão presos, para soltá-los ou uní-los, de forma a dar fluidez a vida e entender pelo menos parte desse misterioso novelo.

Múltipla.

2010-09-11T09:54:00.000-07:00

Utilizo-me de múltiplas narradoras quando escrevo. Valho-me da menina assombrada diante do mundo e da mesma menina de riso solto e pernas desgovernadas descendo o morro em Ponta Negra.
Lanço mão da adolescente deslumbrada ante as possibilidades e ao mesmo tempo tímida perante as mesmas possibilidades.
Sou órfã de pai no desamparo e protetora da filha única que tanto protege quanto é protegida.
Uso a mulher apaixonada tão enfaticamente como uso a mulher desiludida. Meu texto chora, ri, canta e dança conforme a sintonia.
Visto-me de dama sofisticada e dispo-me em meio a pedaços de vaso quebrado. Sou uma e sou outra.
É nítida a leitora entusiasmada em meus textos. Sopra-me ao ouvido o último autor que me encantou. Ando como Cora Coralina pelas ruas de Goiás Velho, consciente de que apenas a imito.
De cara para o vento de setembro em Natal ouço uma sonata de Bach e abrigo da ventania as páginas de um livro no qual me resguardo da tarde.
A música me transporta para outro tempo, onde sou outra pessoa, vivo outra vida, pois sou, também, aquelas que não fui.

Balas de Coco.

2010-09-04T10:30:00.000-07:00

O faz-de-conta era bem protegido no quarteirão em que morava e onde a menina tinha tudo, inclusive medo de perder o que tinha. E perdeu um bocado. Mas não de uma hora para outra. Foi aos poucos que se deu.
As perdas antigas vez por outra voltam a sangrar. As mais recentes ainda estão sendo acomodadas entre os ganhos.
Pois ela ganhou também. E muito: Afetos, conhecimentos, experiências. Entre os ganhos pode incluir a consciência de que a vida é um terreno pouco seguro, porém rico em descobertas.
Hoje a mulher mora em um quarteirão não muito longe, onde as fantasias são diáfanas. Lá ela continua seu balanço parcial, enquanto dissolve na boca duas ou três balas de coco. Um pouco de doce não vai fazer diferença ao final. Ou vai? Na dúvida prova mais uma e sai.

Pronta?

2010-08-30T10:55:00.000-07:00

Nunca estou pronta. Toda hora constato que falta alguma coisa ou que tem algo sobrando em mim.
Às vezes saio de casa com a sensação que esqueci de por batom, que não trouxe o celular ou que estou sem dinheiro.
Nessas horas faço um check list para me tranqüilizar e muitas vezes constato que esqueci algo. Se der para voltar, ótimo. Caso contrário vou sem lenço, sem documento, ou sem os brincos.
Em outras ocasiões sinto que carrego peso demais. Bolsa abarrotada de quinquilharias, mala cheia de roupas que não usarei, lembranças volumosas ou excesso de expectativas. È o momento de retirar itens dispensáveis, embora tudo me pareça essencial.
Quando é o coração que pesa uma tonelada o trabalho para torná-lo suave é penoso. Haja oração, meditação, razão e lágrimas, enquanto busco novas conexões neuronais para suavizar a bagagem.
Na verdade creio que ninguém está pronto. Estamos continuamente nos adaptando ao presente e nos preparando para o próximo movimento da vida, para o qual, de forma a evitar ansiedades desnecessárias, usarei um pretinho básico, que pode até ser o vestido estampado, contanto que me deixe à vontade comigo mesmo.

Rubor.

2010-08-22T19:34:00.001-07:00

Na semana que passou ouvi Zuenir Ventura e Luis Fernando Veríssimo falando sobre a dificuldade que antecede o ato de escrever. Ouvi mais Zunir do que Veríssimo. Para ser mais exata o primeiro falou e o segundo confirmou com um gesto.
_Senhores, fiquem certos de que o leitor não percebe. Essa aqui, por exemplo, só aprova o que vocês escrevem e no momento sofre para juntar lé com cré em um texto minimamente inteligível.
Lembro de Rachel de Queiroz falando de tal angústia. Ela foi uma das primeiras escritoras que conheci e de cara gostei. Para mim as estórias saíam de sua pena facilmente. Ela, no entanto, dizia que era um sofrimento.
De que é feita essa agonia? Suspeito que tem a ver com responsabilidade, exposição, e aprovação. No meu caso garanto que é timidez. Empaco porque alguém vai me ler e me julgar.
Mas nem sempre é assim. Às vezes minha prosa jorrar entre sensações, opiniões e sentimentos.
O problema é que quando releio alguns desses textos meu estômago revira. Não me reconheço em alguns e em outros me reconheço demais.
Tímida e impetuosa. Essa sou eu. Agora mesmo, encontro-me entre esses extremos e meu rosto está esquentando. Devo estar vermelha por me incluir entre os nomes acima citados. Vão pensar que estou me achando! Pronto: revelei-me de novo.

2010-08-19T07:52:00.000-07:00

Às vezes amplio o nada.

Plurais Vênias.

2010-08-14T13:18:00.001-07:00

Peço licenças, ainda que com atraso, pois já escrevo o que me vem à cabeça desde sempre. Minhas licenças são plurais como a pedir perdão pelos desvarios passados e futuros.
Dito o que acima disse, passo às licenças, com redundância mesmo, pois a vida é redundante e meus pensamentos repetem-se até que eu os esgote por ter aprendido ou por encontrar um novo alvo.
Peço vênia para a minha espontaneidade, porquanto acho incômodo fazer de conta que sou escritora séria quando sou amadora e como amadora não me dou bem com os sofrimentos da escrita como árdua missão.
Continuo pedindo licença para continuar exibindo minha sensibilidade cujo limiar ao rés-do-chão é responsável pela overdose de emoções que me anima e me abate, conforme minha percepção a alheia intenção.
Sigo com essa informalidade difícil de disciplinar, desejando ser perdoada pela afronta às regras que conheço e pela ignorância as outras normas que deveria conhecer.
Entram na lista os excessos e as faltas. Peco nos extremos quando carrego nas tintas e quando economizo palavras. Quando avanço demais em um assunto ou quando fujo do tema.
Mas é assim que busco a minha expressão mais pura, muitas vezes contrária às informações cada vez mais rápidas e múltiplas que a mim chegam, aumentando minha timidez que não é outra coisa senão o medo de errar ou de cometer injustiças.
Aproveito para dizer que amei à primeira vista a expressão plurais vênias , quando a encontrei no Memorial do Convento, do mestre Saramago e que, portanto estou bem contente por poder utilizá-la neste momento.

Evelyne Furtado, 14 de agosto de 2010.

2010-08-13T12:18:00.000-07:00

Ventos de agosto erguem lembranças.

Ao Tempo.

2010-08-09T10:21:00.000-07:00

De lá para cá, quanto tempo? Desistiu de contar dias, meses e anos. Colecionar datas significativas deixou de ser importante desde que percebeu que doía mais que soprava.

Os fatos, não esqueceu. Muito menos as pessoas ligadas aos fatos. A memória afetiva trabalha a seu favor. Apega-se ao bom e segue do jeito que pode seguir.

Buscar uma lembrança boa ao despertar tornou-se um exercício diário. Hoje procura as melhores recordações quase naturalmente, mas em determinado período de sua vida o dia começava com a luta para se desfazer do que lhe afligia.

O tempo é santo. Faz milagres na memória tornando quase invisíveis as imagens tristes e inaudíveis os sons traumáticos. O calendário marca os dias na mesa de trabalho, na parede, no monitor e no celular, enquanto ela faz preces ao tempo, como já fez Caetano.

Passo Doble.

2010-08-01T10:27:00.000-07:00

Ele aparece do nada e você que não é toureira encontra-se desprevenida. Não dá tempo para correr? Então use a capa que tiver à mão ou ao corpo e enfrente o touro.
O vestido vermelho lhe servirá de capa. Um frio lhe subirá pela espinha. Seu estômago dará cambalhotas. A boca ficará seca. E a cabeça rodará como se você estivesse de porre.
Se quiser desistir posso voltar. Tentarei escrever outra coisa. Mas o touro aproxima-se. Não dá mais correr.
A sensação é de irrealidade, mas o touro é de verdade. Ainda poderá usar a capa vermelha, mas com a sua falta de habilidade os chifres do touro vão fazer dela uma manchinha vermelha voando por ai.
Você talvez não resista a uma performance, então esboce uns floreios, mas vá se preparando para ficar mais indefesa a partir de então.
O touro e você na arena. Adrenalinda, cortisol e mais hormônios que não me cabe agora elencar. Pegue-o o à unha e vá. Será uma experiência importante. De tão impactante lhe dará, ao final, a impressão de que você não saberá mais andar. Você sentirá, mas não saberá dizer o que sente. Desejará sobreviver e como quem está escrevendo sou eu, garanto que conseguirá.
A salvo você ainda se sentirá meio tonta. Algumas verdades serão desfeitas; suas crenças serão abaladas, seus limites estarão bem visíveis.
O touro foi pego à unha e você sobreviveu às suas arremetidas. Seu mundo mudou de eixo, mas ainda está em movimento. Ficarão pedaços de touro embaixo da unha, como a lembrar de que não foi sonho. O vestido, que foi capa, será substituído. A vida continuará, porém não como antes. Essa dança lhe deixará marcas que lhe ajudarão a continuar.

Mentira.

2010-07-26T08:48:00.000-07:00

Algumas personagens desejam falar através de minhas palavras e para isso puxam a minha saia, pulam em minha frente, oferecem doces, choram e até esperneiam.

Sempre dei voz as que choram e as que esperneiam. Elas me comovem e cedo fácil às emoções, mas hoje não estou nessa sintonia.

Gosto das animadinhas, mas essas não precisam da catarse que faço quando escrevo. Tento explicar isso a elas, que insistem em aparecer. Como estou aprendendo a dizer não, aproveito para me exercitar e lhes dou nãos bem redondinhos, ainda com um tiquinho de culpa, mas com menos desconforto.

Mais além vejo uma mulher sentada de pernas cruzadas, com uma mão no queixo e o braço apoiado na coxa. A outra mão segura um livro que ela não parece ler. Esse detalhe não me escapa e põe em cheque a roupa certa e o ar blasé de quem não está nem aí diante daquele tumulto. Observo que os seus lábios apertados parecem aprisionar sentimentos e nesse esforço inconsciente ela força o maxilar esticando os músculos da face.

Pergunto se quer falar alguma coisa. Ela diz que não tem nada interessante para falar, mas sem dar uma pausa sequer, começa a falar do livro sério que está lendo, do cepticismo com o qual assistiu ao último filme de Vanessa Redgrave e que a música do seu momento é O Samba do Grande Amor de Chico.

Continua o discurso dizendo que hoje é uma mulher sem ilusões e que daqui para frente pensará a vida por esse prisma.

Dou-me por satisfeita e agora que as outras personagens parecem ter desistido de chamar a minha atenção, finalizo com a mesma palavra que encerra o samba de Chico e que dá título a esse texto.

A Chave.

2010-07-12T10:13:00.000-07:00

É preciso fechar aquele ciclo com a devida ternura para abrandar o pesar, mas a impaciência com a dor causa-lhe, além do desconforto, uma ansiedade que lhe tira o foco impedindo-a de fechar o que tem que ser fechado.
Na bolsa repleta ela busca a chave. A procura é angustiante. As mãos tocam e soltam itens dispersos refletindo a desorganização interior.
Uma mão na realidade e outra na ilusão. Deixa cair a ilusão e sofre mais uma vez.
A percepção confusa dificulta o reconhecimento dos objetos. Misturados estão seus pertences; misturados estão seus sentimentos.
Confundem-se telefone celular com alegria, batons com tristezas, óculos com esperança, papeis de balas com desilusões.
Um bloco de anotações contém citações, letras, impressões de momentos e paginazinhas com enormes vazios.
Alguns desses vazios caem na sua saia. Com uma das mãos limpa o tecido e espalha um sentimento estranho no ar. Respira fundo para reconhecer o que sente. De repente a lembrança de uma voz guia sua mão e ela encontra a paz. Eis a chave. Fecha a porta e com um longo suspiro sai.

Para Eliza.

2010-07-08T08:16:00.000-07:00

O assassinato de Elisa Samúdio é um soco no estômago, pois não é fácil olharmos a chaga aberta em nossa condição humana.
Somos capazes de tamanha perversão? Pergunto-me e fico estarrecida diante dos fatos até o momento apurados e que confirmam minha indagação.
Elisa, que parece ter estado em busca do amor, merece no mínimo descansar em paz e para que isso ocorra é preciso que seus algozes sejam julgados e condenados.
O caso é complexo e envolve muitos aspectos, mas de uma coisa tenho absoluta certeza: Nossa sociedade precisa com urgência rever valores.
Nesse momento não tenho o menor medo de ser considerada careta ou piegas. Precisamos recuar em alguns aspectos e avançar em outros, porquanto tenho a impressão de que estamos sendo incentivados a mascarar carências emocionais através da fama ou do poder efêmero e vale tudo nessa empreitada.
Creio que devemos começar uma campanha a favor da benevolência, do fortelecimento dos laços afetivos e do respeito ao ser humano.
Talvez seja a hora de lançarmos um slogan que promova o amor e não a curtição ou poder.
E para que Elisa descanse em paz eu rezo para que o seu filho tenha um destino de mais amor do que o seu.

Minha Língua.

2010-07-01T09:54:00.000-07:00

Originou-se no Lácio, refez-se na Península Ibérica e tem o romance em sua árvore genealógica. É a língua portuguesa que ganhou malemolência e ritmo novo ao desembarcar em terras tropicais.
A geografia física e humana abrasileirou a língua de Camões que é visceralmente sertaneja nas veredas de Guimarães Rosa.
Bebendo café, água de coco ou chimarrão nos entendemos em português, com falares próprios que não nos separa; ao contrário, nos une em nossas peculiaridades.
Bendita herança lusitana! Não comungo com os que acreditam que a língua nos isola. O idioma nos faz únicos no continente, mas não nos separa dos vizinhos. Com boa vontade ou com jeitinho nos comunicamos em "portunhol".
Não sou boa em outra língua. A língua portuguesa é minha ferramenta de expressão: Penso, falo, escrevo e sinto em português.
Não trato com reverência esse meu idioma. Nossa convivência é de muita intimidade e talvez por esse motivo, às vezes, peque contra ela. Mas é pecado afetuoso e, portanto perdoável.
Desde que aqui desembarcou a língua portuguesa associou-se aos idiomas nativos e aos outros que posteriormente vieram para cá. Continua incorporando expressões estrangeiras, porém sem perder em nenhum momento a identidade.
Gosto que seja assim: livre de amarras e solta para novas associações. Quero-a com sotaques diversos assinalando a origem de quem fala. Desejo-a livre para que eu sinta saudade ou banzo, conforme a mistura de emoções.

É paixão,sim!

2010-06-21T10:53:00.000-07:00

Sem dúvida nenhuma é paixão o sentimento que nos veste de verde e amarelo em tempos de Copa do Mundo. Temos uma relação intensa com a seleção brasileira que envolve amor, ira, prazer, alegria, medo e orgulho.
Não posso falar sobre futebol, pois não conheço bem o assunto. Mas posso falar sobre essa fuga da razão que nos governa de quatro em quatro anos: Paixão que já nos feriu de morte algumas vezes, mas que nos deu muitas alegrias.
Gosto de ver o país parar para assistir aos jogos da seleção brasileira. Gosto da expectativa alegre vencendo o temor e nos unindo em torno da TV globalizada para torcer.
Sinceramente não vejo problema nenhum nessa mobilização espontânea. Vejo beleza. Não há nada de errado em torcer a favor do talento dos nossos meninos. Vejo e torço por eles que representam nossas cores.
Acho estranho, mas procuro compreender o que leva um brasileiro a começar uma copa torcendo pela Argentina ou pela Espanha. Raiva de Dunga? Medo de uma decepção? Não identificação com o próprio país?
Não sei, mas desconfio que seja uma dessas situações e se assim for, não deixa de ser a paixão se revelando ao avesso.
Visto verde e amarelo a despeito do mal-humor do nosso técnico. A briga parece-me ser entre ele e a imprensa e a meu ver ninguém ganha com ela. Ao contrário, é bem desagradável.
Quero mais é que Dunga faça a parte dele direitinho e que não nos deixemos envolver por esse mal-estar que joga contra nossa festa.
Já aprendi a me distanciar, mas na hora do jogo não tem jeito sempre estou junto à família e aos amigos me emocionando no começo, torcendo pelo gol, sofrendo a cada ameaça e até rindo dessa paixão.

Sobre Saramago.

2010-06-18T11:28:00.001-07:00

Ele tinha um ar circunspecto e talvez por esse motivo eu tenha demorado muito a me entregar à sua escrita aparentemente difícil, transferindo à literatura de José Saramago o sentimento que sentia ao vê-lo em entrevistas. Seus parágrafos intermináveis me inibiam e eu não conseguia dar continuidade a leitura.
Não sei quantas vezes tive um livro seu entre as mãos e os devolvi às estantes das livrarias, até que em um quarto de hotel em Buenos Aires, tive meu primeiro encontro com a genialidade do escritor português em As Intermitências da Morte.
Rendi-me ali, mas a conquista se deu com a leitura de Ensaio Sobre a Cegueira, onde o escritor apresenta a esperança em meio ao horror, através da personagem A Mulher do Médico.
Nesse romance sombra e luz revezam-se no pano de fundo da cegueira branca e o gênio revela a crença na humanidade com traços nitidamente amorosos.
Na literatura de Saramago vislumbrei a ternura que ele cuidava para não transparecer em suas aparições públicas e fui tocada por ela.
O mundo lamenta a perda do prêmio Nobel que ousou na forma de escrever para se fazer entender e o fez maravilhosamente.
Aos 87 anos Saramago deixou o mundo por ele pensado e repensado. Não compactuo com muitas de suas idéias, mas respeito suas convicções e realço o que nele me encantou: a magia de fazer literatura séria, ousada e atraente.

Tem uma criança aí.

2010-06-07T10:34:00.000-07:00

No meio da sala repleta a mulher tropeça e cai do salto. Mas é a menina quem sonda o ambiente e quase corre para os braços do pai, se lá estivesse o pai e não fosse ela uma mulher.
É a criança quem ri desbragadamente sem motivo algum quando a mulher dá vexame em um frouxo de riso fora de hora. Abençoada infantilidade, essa!
É também a menina quem chora um choro soluçado. Daqueles que só criança sabe chorar na fé de que alguém virá socorrê-la.
Tem mulher que chora assim antes de aprender que chorar não adianta. Um aprendizado que amargura algumas, antes de ensinar.
Tem sempre uma menina ou um menino atrás de um adulto que cai, soluça ou ri demais.
Existe, às vezes, uma criança precocemente envelhecida atrás de um adulto que não sabe chorar, nem rir de bobagem.
Tem até homens e mulheres que nunca caem. Desconfio que nesses morem crianças de olhos embaçados e sem marcas no joelho, que passam a vida na janela esperando outra criança cair para apontar.

AJUSTE POÉTICO.

2010-05-30T11:28:00.000-07:00

- Por favor, onde fica o ponto entre a ingenuidade e a descrença total? Preciso urgentemente encontrá-lo. Não quero ir de um extremo ao outro. Há de existir algo no meio do caminho. Não desejo uma mudança tão radical. Deve ser por isso que caio e levanto no mesmo lugar.
É verdade que já dei alguns passos em outra direção, mas outro dia me ouvi apelando para que alguém me dissesse que vale a pena insistir.
Tem sido assim de uns tempos para cá: A vida mostrando a língua e eu fingindo não ver ou um sonho atrás do outro na fila do despertar.
Acho que essa aura de candura já não me cai bem. Tenho para mim que as roupas também não estão adequadas. Às vezes sinto o desconforto do organdi na pele de menina bem comportada que detestava usar aquele vestido azul marinho.
Em outras lembro o jeans que apertava demais. Alguns vestidos estão muito curtos; outros arrastam a poeira de duzentos anos atrás.
Estou consciente de minha inadequação, mas sem toda coragem para mudar. Mesmo as minhas palavras precisam de ajustes, pois teimam permanecerem na irresponsabilidade poética andando por aí sem documentos, nem regras gramaticais. Umas sem estilo, mas muito queridas por mim, minhas palavras são.
Por isso repito a pergunta com a qual iniciei esse pequeno texto. Existe realmente esse lugar? Se existe aproveite e me diga com que roupa devo chegar.

A Educação Sentimental

2010-05-22T13:19:00.000-07:00

Minha abordagem é a de quem se encanta com a escrita cuidadosa, fluente e atraente de Gustave Flaubert.

Em A Educação Sentimental Flaubert lança um olhar irônico, mas também afetuoso sobre sua vida amorosa na França de Luis Felipe. O autor executou pesquisas exaustivas sobre o período historicamente turbulento no qual se desenvolve o romance.

A segunda edição de A Educação Sentimental traz trechos de cartas de Flaubert a amiga George Sand e a outros amigos com vistas a tirar dúvidas sobre acontecimentos da época.

As barricadas, os rumores socialistas e as mudanças de poder formam o pano de fundo para o amor burguês de Frederique Moreau por Madame Arnoux, mulher casada e dedicada à família.

Há um certo cinismo (realismo?) no relato das atitudes ambíguas dos personagens, incluindo Frédérique, uma evocação do próprio autor quando jovem.

O autor ri de si mesmo ao relatar os tropeços de seu protagonista. O medo da concretizar o relacionamento o paralisa. Frédérique ama na impossibilidade.

Entre Roem e Paris, ele avança e recua, sob a regência, aparentemente sem intenção, da mulher amada. A um simples olhar, um gesto apenas, Moreau fantasia e os devaneios guiam seus passos.

Os pensamentos dos personagens são narrados com fluidez; um raciocínio sobrepõe-se a outro com rapidez; a paixão, sempre, ganhando da razão.

Notável é a delicadeza com a qual o escritor descreve os encontros entre Frederique e Madame Arnoux desde o primeiro, no barco, até o último, muitos anos depois.

O romance é um clássico do realismo. É também o retrato que Flaubert, aos 56 anos, faz de sua juventude concluindo que na luta entre os sonhos e a realidade escolheu "o desprezo pelas tentações do mundo e o refúgio nas artes!"

2010-05-17T11:19:00.000-07:00

Pois ao amanhecer toda vida é menina e sendo menina a esperança é infinita.

Enquanto Chove.

2010-05-05T11:31:00.000-07:00

Gotas escorrem na janela e para além desta há um céu estranhamente acinzentado. Chove na cidade onde fez um calor medonho nos primeiros meses do ano. Tem um livro nas mãos e o aconchego do quarto. Mas o pensamento se insurge contra a quietude e foge em formas, cores, sensações. A imaginação é rainha dispondo das leis do tempo e do espaço. Ao seu comando todos os muros são derrubados; todas as fronteiras apagadas. Calendários são rasgados. Tudo aqui e agora! Um belo dia de sol ou uma noite enluarada. A tarde, pode até ser uma promissora madrugada. Pés descalços na areia da praia. Pedras de uma cidade antiga. A voz mais bonita ecoa e a vida faz coro. Risos soltos. Sentidos em festa ou mesmo o repouso após a satisfação.Nessa dimensão chocolate quente não engorda. Brigadeiro também não. Tudo pode. Outro olhar através da janela e a mulher acorda. Aquieta-se. Ainda chove.

Tá valendo?

2010-05-03T09:37:00.000-07:00

Bem Me Quer.

Tenho para mim que escapar de vez em quando faz bem, afinal quem aguenta viver a cru?
Muitos pregam o contrário, mas duvido que mesmo esses não tenham seus momentos de pura fuga da realidade quando levam muito a sério o quotidiano.
Há muitos refúgios. Uns mais nobres que outros. Outros menos destrutivos que uns.
Desconfio que a vida sem fantasia seja mesmo contra-indicada.
Tenho quase certeza de que precisamos de um filtro para nos manter sãos.
Assim vale dominó na calçada, jogos no celular, um biribinha.
Sei lá.
Um bom romance, um belo poema, uma nova teoria.
Que tal?
Vale uma nova paixão. Vale a meia luz. Vale a criação.
Vale desfiar um rosário, acalmando o coração.
(Ou bem me quer, mal me quer, como distração).
Vale dois ou três chopes e a alegria compartilhada.
Vale um ideal, um cinema e até o sonho de consumo.
Vale a música preferida, para ouvir ou para cantar.
Vale chamar para dançar, tomar um café ou jogar conversa fora.
Só não vale exagerar na dose, jogar areia nos olhos, jogar contra si ou contra o outro, nem trapacear.
Também não vale levar a bola para casa, puxar o tapete do outro, nem se achar o senhor da razão.

Do que não sei.

2010-04-25T15:11:00.000-07:00

Até onde vai minha ignorância? Simplesmente não sei dizer. Mas sei que ela dá voltas em meus conhecimentos.
Saber que não sei quase nada, no exato momento em que descubro, causa-me constrangimento e mesmo uma leve angústia.
Ter consciência de que há uma enormidade de coisas que jamais saberei é saber-me limitada.
É difícil confrontar meus limites!
Mas os sentimentos ruins passam. É prazeroso demais saber que há muito que aprender para que eu perca tempo me lamentando.
A experiência do aprendizado é mágica em qualquer fase da vida. Não lembro o que senti ao ler a primeira palavra, porém dou conta da minha alegria ao conhecer um autor, encontrar uma palavra até ontem desconhecida, aprender um conceito novo, descobrir uma paisagem diferente.
Não sei nem mesmo onde vão meus sentimentos. A cada olhar me redescubro, aprendo e cresço percebendo que ainda tenho muito que crescer.
Hoje o novo para mim é um poeta novinho em seus noventa e poucos anos. Bebo suas palavras cheias de imagens, de sons, de terra e de graça. Lia aqui e ali algumas iluminações de Manoel de Barros, mas só agora tenho um livro seu entre as mãos.
“Um girassol se apropriou de Deus: foi em Van Gogh". Pois! Do muito que não sei, escolho esse verso do poeta do Pantanal, para aprender um pouco mais e bêbada da novidade me despeço.

Palavreando.

2010-04-24T09:32:00.000-07:00

A palavra dita a regra e alforria.
Palavra na garganta.
Palavra em pradaria.
A palavra é água.
A palavra é nada.
A palavra é bela.
A palavra é branca, negra, amarela.
Monossilabo ou palavrão
A palavra é mãe da ilusão
Se foge a palavra exata; outra palavra às mãos acorre.
A palavra é ninho e passarinho.
A palavra bate nos dentes.
A palavra, a língua, o carinho.
Pedra, a palavra é dura.
A palavra é pedra de açúcar.

Desarquivando Sonhos.

2010-04-19T10:18:00.000-07:00

Acordei um sonho adormecido na adolescência quando uma tal fluência verbal, verificada em um teste vocacional, direcionou-me meio sem querer para outros caminhos.
O sonho foi guardado na gaveta "do que eu poderia ter sido", mas eu flertava com ele nas leituras aleatórias de Freud e Jung tentando compreender o mundo e a mim.
Com a alma convalescendo de uma fase de porquês, ao primeiro vento bom joguei-me no projeto arquivado.Voltei à faculdade e estudo Psicologia, ciência nascida da filosofia, pelas mãos de Wundt, na segunda metade do século XIX.
Ando meio deslumbrada, confesso, com os novos conhecimentos e cuido para que a bagagem desordenadamente acumulada nesse intervalo não atrapalhe meu projeto.
No momento, assim como William James, psicólogo funcionalista influenciado por Darwin, acredito que a mente funciona para nos manter a salvos e atrevo-me a acrescentar que se trabalharmos com esperança nossos processo interiores, poderemos em qualquer fase da vida desarquivar nossos sonhos.

Abril.

2010-04-12T10:41:00.000-07:00

Há gente na rua, o céu é de um azul intenso e o calor amainou. Cansada da paisagem interior ela deu uma pausa na introspecção.
No momento não sente vontade de se justificar. Não desistiu de se compreender ou de compreender o mundo, apenas dedica-se simplesmente a ver a vida.
De sua varanda o asfalto parece-lhe coberto de prata. Tem a impressão de que todos os carros são prateados. Preferência dos consumidores ou imposição das fábricas de automóveis? Certamente o motivo está relacionado ao lucro.
Alongando a visão se gratifica em um ponto no outro lado da rua. É uma casa amarela com um jardim pequeno e bonito: Ixórias e construção formando um conjunto harmonioso.
A casa antiga entre edificios modernos é um presente para os olhos e âncora em meio às transformações incessantes da cidade em mutação. É também um ícone de resistência.
Debruça-se sobre uma das vias que levam ao mar. Dizem que há décadas ouvia-se o marulho de onde hoje ela observa a vida ouvindo os sons dos motores e dos trabalhadores em edificações vizinhas.
Agora nuvens se formam, venta bastante na varanda e o céu já não está tão azul. É abril, ela se dá conta, ao mesmo tempo em que lembra que tem um texto para escrever, uma matéria para estudar e uma vida para viver.

IMPRESSÕES.

2010-04-12T07:50:00.000-07:00

I

Li sobre vampiros
Senti uma estranha fraqueza em meu corpo.
Fechei a página

****************************
II

Sonhei com anjos
Emprestando-me asas
Acordei alguns metros acima do chão.

*****************************
III

Prestes a terminar mais um livro
Agarro-me á ultima página
Adio a solidão.

****************************
IV
Respeito as letras mortas,
cuidadosamente escolhidas,
mas prefira ler a vida.

***************************

V
Todo santo dia
visto e desnudo
emoções.

*************************

VI

Ardi ontem
Chovi hoje
Lembrarei amanhã.

****************

VII

Em uma noite perdi seu olhar
Me encolhi no escuro
Apesar do luar.

********************************

VIII

Meio dia.
Foi o que tive, quando esquecer a dor,
eu queria.

Reunião de poetrixes postados em 2008 no blog Meu Universo em Prosa e Poesia.

Palavras e Silêncios.

2010-03-29T12:19:00.000-07:00

A palavra serve-me como expressão do que sou, do que penso, do que tento entender no outro e em mim.
O silêncio é também uma forma de expressão. Admiro os que o utilizam com honestidade e estilo.
Não sei exercer palavra ou silêncio estrategicamente. Falo quando tenho vontade e oportunidade de falar. Calo quando sou obrigada ou quando não sei como dizer, pois na minha ansiedade quase sempre tenho ímpeto de falar.
Às vezes visto silêncios com palavras, da mesma forma que uso roupas para esconder a nudez. Posso valorizar a verdade ou simplesmente disfarçá-la com adornos vistosos que desviam o foco da atenção do que realmente sinto. Mas a verdade continua presente seja lá com que roupa venha a se apresentar.
Motivos internos ou externos guiam minha voz e, até onde posso perceber, esse movimento de avanço e recuo é espontâneo.
No momento aprendo a silenciar e, por enquanto, não há traço de arte ou elegância em meu silêncio, que é nascido da mesma fonte de onde nascem minhas palavras.
A autocrítica e a arrogância por constatar que não sou tão boa com as palavras abortam meu discurso. Algumas palavras nascem condenadas ao constrangimento posterior. Outros sentimentos me impedem de ser delicada como gostaria e nesses casos calo com certo sofrimento.
Conforta-me pensar que ainda estou exercitando na vida e que tenho muito a aprender, pois pensando dessa forma posso ter esperança que um dia saberei usar melhor a palavra e o silêncio.

Ao Mar.

2010-03-23T12:54:00.000-07:00

No começo da tarde juntei na barra da saia silêncios e palavras.
Desci a ladeira com cuidado para não derramá-los.
Na orla minhas mãos soltaram a saia e eles ganharam o mar.

Refazendo

2010-03-15T10:17:00.000-07:00

A cabeça percorreu caminhos tortuosos. A alma acompanhou o labirinto. Veredas e torreões. Sol entre as núvens. Breu e clarão.
Pausas para se recuperar. Ímpetos a chamá-la. Sentimentos desorganizados: Dor,conforto, aflição, esperança. Tudo lá.
O novo emergindo em conflito com o estabelecido. Sinapses e o corpo sacudindo na colisão.
A bússula apontando nortes incompatíveis com a bagagem de mão. Toda calma para separar o que é essencial do que pode ser deixado para trás: O obsoleto do atemporal.
Largar o que não mais tem utilidade. Acrescentar o novo indispensável. Nas mãos esconde um pouco de ilusão entre as verdades. Não dá para prosseguir -ainda- sem elas.
Revê e sente o passado. Tenta e desiste de advinhar o futuro. No presente contabiliza perdas e ganhos. Longo suspiro!
Outra mulher? Não em essência. Refaz-se para continuar. Vê-se melhor e enxerga a vida com mais acuidade. Em meio a um resto da confusão, a certeza que lá fora faz um dia bom!

PARA ELES

2010-03-08T06:49:00.000-08:00

Na celebração do Dia Internacional da Mulher eu saio do lugar comum e me dirijo aos homens que historicamente dormiram com uma mulher submissa e acordaram com uma mulher dona de si.

Lembro que o surgimento dessa mulher é muito recente e que ainda estamos vivendo o despertar da nova realidade com susto e dificuldade para ambos os sexos no convívio.

Cumprimento os que já aprenderam a respeitar e a amar a mulher como ser diferente, porém com direitos iguais. Esses já desfrutam do privilégio de conviverem com a mulher por inteiro.

Parabenizo, os que estão tentando vencer os preconceitos milenares em nome da melhor convivência entre os gêneros, pois imagino não ser fácil lidar com a mulher questionadora, dona do seu corpo, de sua mente e de sua vontade.

Dirijo-me, por fim, àqueles que ainda não querem conhecer essa mulher e aos que se sentem ameaçados afirmando que sempre haverá espaço para eles na vida dessas mulheres, afinal, carinho, proteção, companheirismo e olhar masculino são bem-vindos.

Super-Homem, a Canção.
Gilberto Gil

Um dia vivi a ilusão de que ser homem bastaria
Que o mundo masculino tudo me daria
Do que eu quisesse ter

Que nada, minha porção mulher que até então se resguardara
É a porção melhor que trago em mim agora
É o que me faz viver

Quem dera pudesse todo homem compreender, ó mãe, quem dera
Ser o verão no apogeu da primavera
E só por ela ser

Quem sabe o super-homem venha nos restituir a glória
Mudando como um Deus o curso da história
Por causa da mulher

Quem sabe o super-homem venha nos restituir a glória
Mudando como um deus o curso da história
Por causa da mulher.

A Vida Sem Manual.

2010-02-27T19:09:00.000-08:00

Acredito que algumas pessoas sabem como agir em cada passo da vida, ou ao menos assim demonstram; outras hesitam nas transições (naturais ou não) e são essas que me interessam no momento.

Refiro-me àquelas que se sentem perdidas entre uma fase e outra da vida; as que ciclicamente perguntam-se o quê e como fazer a partir de então.

Em algumas situações nos assustamos ante a percepção de que a vida não vem com manual e nossas mentes revisitam os conhecimentos adquiridos procurando respostas para uma equação de dificil solução.

Temos consciência de que algumas saídas anteriormente exploradas já não nos servem, enquanto outras não nos motivam o suficiente para transcendermos.

Os sinais são múltiplos e os caminhos vários, o que só aumenta a confusão interior.

Pessoas queridas nos oferecem afeto, apoio, conselhos e exemplos de caminhadas. O amor é nutrição mais que bem-vinda, porém nosso caminho é singular. Cada experiência é única.

Os livros são valiosos: a filosofia oferece algumas respostas e mais perguntas; os romances e a poesia nos encantam e albergam nossas almas cansadas.

A fé é um dos recursos mais importantes , pois conforta e dá sentido à existência. Não acredito na sobrevivência da humanidade sem a crença coletiva em um ser superior.

Mas se não podemos continuar no mesmo compasso de antes e não descobrimos quais os seguintes, uma pausa é salutar para o reabastecimento sem culpa, pois até os grandes param, que o diga Dr. Freud, que estancou diversas vezes durante a elaboração de sua teoria psicanalistica.

Se possível-e quase sempre é - que a angústia que acompanha a travessia seja temperada com alegria e prazer, sinais valiosos de que vale a pena insistir na reinvenção da vida até que os primeiros passos sejam dados na nova direção.

Indolência.

2010-02-26T10:23:00.000-08:00

Nessa estação superlativa

Em que o calor adomece os sentidos

O ócio é prática sanativa.

Ilustração de Lili Gribouillon encontrada no Google.

Discernimento com Chantily

2010-02-19T11:44:00.001-08:00

A festa, os passos dissonantes e a queda. A solidão seguida da perplexidade. O tudo envolto em trapos. A cor dando lugar ao nada.
O mergulho profundo e o caos. Chicotes na própria carne lavada com água morna e amor, pois que só o amor cura.
Mas o fundo do poço é mola e um feixe de luz atravessa a cortina.
A frase vinda de fora chama a atenção e as mãos abrem a janela. O sol invade a vida de forma absurda e o riso fora de hora é um espanto, mas também um aviso da alegria subterrânea.
No meio tempo a vontade é lúcida e a ternura acompanha a saudade para aplacar a dor.
Borrões ganham contornos nítidos. Visões do inconsciente?
Verdades benignas e "ais". A frase na ponta da língua e não dita.
Não cessam as indagações, por isso cultiva a paciência.
Quem sabe assim a vida lhe trará discernimento com chantily?

Água de Banho.

2010-02-10T07:43:00.000-08:00

Suor e perfume
Viagem liquida
Do ralo ao mar.

Hábeas Corpus em Licença Poética.

2010-02-09T06:18:00.000-08:00

Excelentíssimo Senhor Presidente do Superior Tribunal de Expressão.

Flor Meireles, brasileira, poeta, residente e domiciliada na Cidade dos Ventos vem, através do presente mandamus, requerer preventivamente a tutela do direito a livre expressão de seus sonhos, opiniões e sentimentos evidenciados através de palavras, sentenças, períodos, parágrafos, versos ou qualquer outra forma de linguagem.

O instrumento ora em uso foge dos pressupostos legais pertinentes ao hábeas corpus estrito senso, uma vez que não pleiteia a liberdade de locomoção, mas sim a liberdade própria de quem sonha e sente em demasia.

A impetratante pretende utilizar-se da licença poética e se desembaraçar de qualquer rigor formal em suas manifestações, motivo pelo qual busca a garantia para desafiar alguns ditames, enfatizando, porém, que não pretende ofender a moral, o direito, a ética ou quem quer que venha a ler seus textos.

Ante o exposto, requer essa impetrante, que Vossa Excelência conceda o salvo-conduto para o trânsito de suas inquietudes, incertezas, alegrias, tristezas, pulsões e amores por linhas e entrelinhas.

Nesses termos
Pede deferimento.

Flor Meireles.

Cidade dos Ventos, 08 de fevereiro de 2010.

* Texto levemente inspirado no Hábeas Corpus, uma das Garantias Constitucionais Individuais, previstas no artigo V, inciso LXVIII da Constituição Federal.